Beowulf (2007)

En una Dinamarca asediada por el terror, el gran salón de Heorot ha dejado de ser símbolo de poder para convertirse en escenario de muerte. Cada celebración termina interrumpida por la llegada de Grendel, una criatura salvaje que castiga con violencia el ruido, la arrogancia y la decadencia moral de la corte. Cuando el héroe geata Beowulf arriba con sus hombres, lo hace decidido a recuperar la gloria que el reino ha perdido y a imponer su nombre en la memoria de todos.

Su combate contra Grendel lo transforma de inmediato en leyenda. Sin embargo, la victoria no trae paz, sino una revelación todavía más oscura. La madre del monstruo, envuelta en una belleza sobrenatural y en una ambigüedad casi hipnótica, arrastra a Beowulf hacia un pacto marcado por la ambición, el deseo y el autoengaño. A partir de ese instante, la historia deja de ser solo una gesta heroica y se convierte en una meditación amarga sobre el precio del poder.

Los años pasan, el vencedor se convierte en rey y el eco de sus decisiones regresa bajo la forma de un nuevo horror. Entre la culpa, la memoria y la ruina de los viejos juramentos, Beowulf deberá enfrentarse no solo a un dragón destructor, sino también a la verdad íntima que ha sostenido su corona. La película reinterpreta el poema épico con un tono sombrío, sensual y trágico, donde la gloria nunca aparece separada de la caída.

Beowulf es una película fascinante precisamente porque no intenta tranquilizar al espectador. Robert Zemeckis toma uno de los grandes textos fundacionales de la literatura europea y lo transforma en una fantasía musculosa, tecnológica y abiertamente provocadora. El resultado no es una adaptación reverente, sino una reinterpretación que empuja el mito hacia el terreno del espectáculo digital, del deseo y de la culpa. Eso la aleja de la pureza filológica, sí, pero también le da una personalidad muy marcada dentro del cine comercial de su tiempo.

Lo primero que impresiona es su ambición visual. La captura de movimiento no busca aquí el realismo perfecto, sino una estilización inquietante, a veces casi espectral, que encaja bien con el carácter legendario del relato. Hay planos, texturas y movimientos de cámara que solo funcionan porque la película abraza su artificialidad en lugar de esconderla. Cuando Beowulf salta, combate o se enfrenta a lo monstruoso, Zemeckis encuentra una libertad formal que convierte la pantalla en un espacio de exceso, dinamismo y amenaza constante.

Ese despliegue, sin embargo, no sería suficiente si debajo no existiera una lectura dramática reconocible. Y la hay. El filme entiende que la heroicidad clásica suele sostenerse sobre silencios incómodos, pactos vergonzosos y relatos interesados. Su Beowulf no es únicamente un guerrero admirable; es también un hombre narcisista, inseguro, seducido por la idea de su propia grandeza. Esa grieta moral hace que la historia avance con una tensión atractiva, porque cada triunfo lleva dentro una derrota futura. La película no habla solo del monstruo exterior, sino del orgullo que uno alimenta hasta que termina devorándolo.

El guion de Neil Gaiman y Roger Avary se permite licencias importantes con el poema, y no todas convencerán por igual. Hay giros pensados para intensificar la dimensión sexual y psicológica del conflicto que pueden parecer demasiado evidentes, incluso algo subrayados. Pero esas decisiones responden a una voluntad clara: convertir una narración heroica en una tragedia sobre la masculinidad, el poder y la mentira. Esa mirada le aporta cohesión y evita que el relato se quede en una mera sucesión de batallas.

También ayuda mucho el reparto vocal y gestual. Ray Winstone compone un protagonista corpóreo, orgulloso y vulnerable. Anthony Hopkins introduce una gravedad cansada que sugiere secretos enterrados desde el primer minuto. Angelina Jolie, convertida en icono imposible, funciona menos como personaje realista que como encarnación de la tentación, del hechizo y de la trampa narrativa. A su alrededor, la película construye un universo de reyes agotados, consejeros resentidos y alianzas corroídas por la culpa.

No todo envejece con la misma fuerza. Algunos rostros digitales y ciertos matices expresivos recuerdan las limitaciones tecnológicas de su momento, y eso puede generar distancia emocional en escenas que pedían mayor humanidad. Pero incluso ahí Beowulf conserva interés, porque pertenece a una etapa del cine en la que varios autores estaban probando caminos nuevos sin red. Ese riesgo se siente en cada secuencia.

Lejos de ser una curiosidad fallida, Beowulf sigue siendo una obra irregular pero muy viva: sensual, grandilocuente, oscura y extrañamente melancólica. Puede que no sea la versión definitiva del poema, pero sí una de las más audaces en su manera de entender que los héroes, antes de convertirse en leyenda, suelen ser hombres atrapados por sus propias debilidades.