Bitelchús Bitelchús (2024)

Décadas después de los sucesos que marcaron a la familia Deetz, Lydia intenta sostener una vida adulta atravesada por la memoria, el duelo y una fama televisiva que ha convertido su sensibilidad paranormal en espectáculo. Su relación con Astrid, su hija adolescente, está tensada por la incredulidad, la distancia emocional y el peso de una historia familiar que nunca terminó de enterrarse.

Cuando una pérdida obliga a regresar a Winter River, los viejos espacios recuperan de golpe su energía inquietante. La casa, los rituales del pasado y los ecos del otro mundo empiezan a agrietar la aparente normalidad de Lydia. Astrid, que mira con escepticismo todo lo que rodea a su madre, acaba entrando en contacto con secretos que conectan el dolor de varias generaciones y despiertan fuerzas que creían dormidas.

Ese regreso abre de nuevo la puerta a Betelgeuse, figura caótica, grotesca y burlona que convierte cada crisis familiar en una amenaza sobrenatural y cada momento íntimo en una escena de desorden absoluto. Entre fantasmas, burocracias del más allá y un tono que mezcla irreverencia, ternura torcida y espectáculo macabro, la película reconstruye el universo de la original desde una perspectiva marcada por la herencia, la maternidad y el miedo a repetir los errores del pasado.

Bitelchús Bitelchús parte de una premisa complicada: regresar a un clásico muy definido sin limitarse a repetir sus hallazgos. Tim Burton resuelve ese reto con una secuela que no renuncia al desmadre visual ni al humor ácido del original, pero que intenta apoyarse además en una idea emocional muy clara. Bajo el maquillaje, las texturas artesanales y el carnaval del más allá, la película habla de familias que siguen discutiendo incluso cuando comparten fantasmas.

Lo más estimulante es comprobar que la película no se comporta como una reliquia nostálgica. Recupera iconografía reconocible, sí, pero la usa como lenguaje, no como muleta. Burton vuelve a la materialidad de los decorados, a los trucajes visibles y a una puesta en escena que disfruta de lo extraño con una energía casi táctil. Ese enfoque da al conjunto una personalidad muy agradecida en un panorama de secuelas demasiado limpias o impersonales.

Michael Keaton entiende mejor que nadie cómo funciona Betelgeuse: no como protagonista total, sino como fuerza de contaminación. Cada aparición altera el ritmo, desplaza la lógica y obliga a la película a adoptar un impulso más físico, más insolente y más musical. Su presencia sigue siendo eficaz precisamente porque no se abusa de ella. El personaje continúa siendo desagradable, excesivo y caprichoso, y la película acierta al no domesticarlo en busca de simpatía fácil.

También resulta acertado el trabajo de Winona Ryder. Su Lydia ya no es la adolescente desencajada del primer filme, pero conserva una herida compatible con el universo Burton. Aquí la maternidad, la exposición pública y la fragilidad emocional añaden una capa interesante al personaje. Jenna Ortega entra bien en ese sistema como relevo generacional, con la mezcla justa de ironía, vulnerabilidad y desconfianza. La relación entre ambas da cierta cohesión a una narración que a veces se dispersa a propósito.

Ese es, de hecho, el principal límite de la película. Burton abre varias líneas narrativas y no todas alcanzan el mismo peso dramático. Hay subtramas que funcionan como desvíos caprichosos, personajes secundarios con potencial irregular y un clímax construido más desde la acumulación de ocurrencias que desde una progresión precisa. Pero incluso cuando la película se desequilibra, rara vez pierde encanto. Su convicción estética es tan fuerte que compensa parte del desorden.

En el apartado visual, el film es una celebración del artificio. Haris Zambarloukos fotografía los escenarios con brillo fúnebre y pulsión carnavalesca, mientras Danny Elfman recupera el tono juguetón y siniestro que mejor dialoga con Burton. El resultado no busca actualizar el universo para hacerlo moderno, sino insistir en su rareza. Esa decisión puede resultar divisiva para quien espere una revisión más contenida, pero es coherente con el espíritu de una historia que siempre vivió en el exceso.

Bitelchús Bitelchús no alcanza el efecto sorpresa del original ni necesita hacerlo. Su valor está en comprobar que Burton todavía sabe organizar un espectáculo donde la artesanía, el humor negro y la melancolía conviven sin anularse. Es una secuela imperfecta, pero con identidad, ritmo travieso y suficiente imaginación como para justificar su existencia más allá del recuerdo. Y eso, en tiempos de franquicias sin voz, ya es bastante.