Cowboys & Aliens (2011)

En el territorio de Nuevo México de 1873, un desconocido despierta herido en mitad del desierto con un extraño brazalete metálico sujeto a la muñeca y sin recordar quién es ni cómo ha llegado hasta allí. Tras abrirse paso con violencia entre varios hombres que intentan capturarlo, alcanza el pequeño pueblo de Absolution, un lugar dominado por el miedo, las viejas rencillas y la autoridad férrea del poderoso ganadero Woodrow Dolarhyde.

La llegada del forastero, identificado pronto como Jake Lonergan, reabre cuentas pendientes con la ley y con algunos habitantes del pueblo. Sin embargo, antes de que esas tensiones puedan resolverse, una amenaza inesperada cae del cielo. Unas naves desconocidas irrumpen en la noche, arrasan Absolution y secuestran a varios vecinos, obligando a enemigos declarados, criminales, colonos y guerreros apaches a colaborar para sobrevivir.

Mientras el enigmático brazalete de Jake revela ser un arma clave contra los invasores, también empiezan a regresar fragmentos de su memoria. Esa recuperación lo conecta con pérdidas personales, con el origen de la amenaza y con una misión que supera cualquier ajuste de cuentas local. A su lado aparece Ella, una mujer tan decidida como misteriosa, cuya presencia altera el equilibrio del grupo.

Lo que comienza como una alianza de circunstancias se convierte en una expedición desesperada hacia el corazón del peligro. Entre el western clásico y la ciencia ficción de invasión, la película enfrenta a sus personajes con una lucha común en la que la redención, el sacrificio y la resistencia pesan tanto como la supervivencia.

"Cowboys & Aliens" parte de una premisa tan llamativa que parece obligada a elegir entre la ironía y la entrega absoluta. Lo más interesante de la película es que Jon Favreau intenta tomársela en serio. En lugar de convertir el título en una broma prolongada, apuesta por una puesta en escena sobria, polvo, metal, cielos abiertos y una amenaza filmada con una gravedad casi de western crepuscular. Esa decisión le da personalidad durante buena parte del metraje.

La introducción está muy bien construida. Daniel Craig entra en escena como un cuerpo herido y amnésico, casi como una figura mitológica caída en mitad del desierto, y la película sabe explotar durante un tiempo el misterio de su identidad. Craig sostiene el papel con una dureza seca, física, muy distinta a la del héroe verbal o carismático al uso. Harrison Ford, por su parte, encuentra en Dolarhyde un personaje áspero que encaja muy bien con su presencia: un patriarca autoritario que parece hecho de la misma madera que el territorio que domina.

El mayor acierto del film está en la fricción entre códigos. Cuando "Cowboys & Aliens" se apoya en la iconografía del western —el pueblo aislado, el terrateniente implacable, el forajido perseguido, la comunidad obligada a organizarse— resulta convincente. Y cuando hace irrumpir la amenaza extraterrestre con violencia seca y efectos contundentes, logra imágenes potentes. No reinventa ninguno de los dos géneros, pero sí consigue que convivan con una naturalidad visual mayor de la que su premisa hacía prever.

Olivia Wilde aporta presencia y misterio, aunque su personaje acaba funcionando más como pieza de engranaje narrativo que como figura plenamente desarrollada. Sam Rockwell añade humanidad y una veta cómica muy útil para rebajar la solemnidad, mientras que secundarios como Adam Beach, Clancy Brown o Paul Dano ayudan a dar espesor al grupo. La película, en ese sentido, trabaja bien la sensación de cuadrilla improvisada que se forma ante un enemigo común.

Donde empieza a perder fuerza es en el desarrollo dramático. El guion plantea conflictos internos, traumas y relaciones de poder que no siempre terminan de cuajar con la intensidad que prometen. Hay ideas que quedan esbozadas y otras que dependen demasiado de soluciones funcionales. El tramo final, aunque espectacular y narrativamente claro, sacrifica parte del extrañamiento inicial en favor de una resolución más convencional, más cercana al blockbuster de estudio que a la rareza híbrida que parecía anunciar.

Aun así, el resultado tiene oficio, escala y una convicción formal apreciable. La fotografía de Matthew Libatique y la música de Harry Gregson-Williams ayudan a sostener ese tono de aventura robusta que nunca se entrega del todo al cinismo. No es una película redonda, pero sí un experimento comercial curioso y razonablemente sólido, de esos que se recuerdan más por haber intentado mezclar mundos incompatibles con cierta elegancia que por haber alcanzado una perfección imposible.