Escape (2024)

Ene ha llegado a un punto de agotamiento moral del que no sabe salir. No busca redención ni aventura, tampoco una nueva oportunidad. Lo único que desea es que desaparezca el peso de elegir, de responder por sí mismo, de seguir participando en un mundo que le resulta incomprensible y hostil. Por eso fija una meta que suena absurda y perturbadora a la vez: entrar en prisión para quedarse allí.

Su determinación convierte cada gesto cotidiano en una provocación. Mientras su hermana Abril intenta rescatarlo del derrumbe interior, médicos, jueces, policías y funcionarios se topan con un hombre que parece caminar justo en la dirección opuesta a la lógica. Lo que para cualquiera sería castigo, para Ene representa una forma de alivio. Esa inversión moral, casi kafkiana, abre un recorrido lleno de episodios incómodos, irónicos y dolorosos.

Rodrigo Cortés transforma esa premisa en una fábula extraña sobre la burocracia, la libertad y la renuncia. A medida que Ene intensifica su empeño, la película despliega una galería de personajes que reaccionan con incredulidad, compasión o hartazgo. El relato mantiene un equilibrio singular entre sátira, drama existencial y thriller judicial, retratando a un protagonista que no quiere conquistar el mundo, sino desertar de él. En esa obstinación extrema, Escape encuentra su pulso más singular: una historia sobre el deseo de desaparecer sin dejar de estar presente.

Escape parte de una idea tan poderosa como arriesgada: un hombre que no quiere ser libre, sino encerrarse para dejar de decidir. Rodrigo Cortés convierte esa premisa en el motor de una película que se mueve entre la sátira burocrática, la fábula moral y el humor más negro. Lo interesante es que no la utiliza como un simple gancho extravagante, sino como una vía para explorar el desgaste íntimo, la pasividad como forma de rebeldía y el absurdo administrativo de una sociedad que necesita clasificarlo todo.

Mario Casas sostiene el centro del relato con una interpretación contenida y obstinada. Su personaje, Ene, no necesita grandes explosiones dramáticas para transmitir desgarro; le basta con una negativa persistente al pacto social más básico. Esa renuncia convierte cada escena en un pequeño desafío para quienes lo rodean. Anna Castillo, por su parte, introduce una vibración emocional imprescindible. Su Abril funciona como contrapeso humano frente a un mundo que, poco a poco, empieza a leer al protagonista como expediente, anomalía o problema.

Cortés rueda con precisión. Se nota en el ritmo, en la cadencia de los diálogos y en la manera de estirar una situación hasta volverla incómoda o reveladora. La película acierta especialmente cuando abraza su dimensión de comedia absurda con ecos kafkianos y no teme llevar la lógica del protagonista hasta lugares incómodos. Ahí es donde encuentra una voz más personal, menos pendiente de explicarlo todo y más abierta a la extrañeza.

No todo funciona con la misma intensidad. En su tramo final, la acumulación de ideas y registros hace que algunas secuencias pierdan la fuerza compacta del arranque. Hay momentos en que la película parece debatirse entre rematar la parábola, insistir en la crítica institucional o seguir empujando el disparate. Esa dispersión no la invalida, pero sí le resta algo de contundencia.

Aun así, Escape sobresale por ambición y singularidad. Es una película que se atreve a formular una pregunta incómoda: qué ocurre cuando alguien deja de creer no solo en el sistema, sino en la propia idea de voluntad. Cortés filma esa fuga hacia el encierro con ironía, nervio visual y una clara confianza en la inteligencia del espectador. El resultado no es del todo uniforme, pero sí estimulante, provocador y poco frecuente en el cine español reciente. Su mejor virtud es esa: no se parece demasiado a otra cosa y convierte su rareza en una forma de personalidad.