Femme Fatale (2002)

Laure Ash participa en un robo de joyas durante el Festival de Cannes. La operación, ejecutada con precisión y erotismo calculado, deriva en una traición que la obliga a huir y reinventarse. A partir de ese momento, su vida se convierte en un juego de identidades cambiantes.

Años después, en París, Laure reaparece bajo otra apariencia y cruza su camino con Nicolas Bardo, un fotógrafo que observa más de lo que debería. Entre ambos se establece una relación marcada por la seducción, el chantaje y una sensación constante de amenaza. Nada parece estable: ni el pasado, ni el presente, ni las versiones que cada personaje ofrece sobre sí mismo.

Brian De Palma construye un thriller neo-noir de espejos, coincidencias y manipulación visual. La película juega con el punto de vista, el fetichismo de la imagen y la figura clásica de la mujer fatal, llevándola a un territorio abiertamente artificioso donde el destino puede reescribirse a través del cine.

Femme Fatale es una de esas películas en las que Brian De Palma parece filmar no solo una historia, sino el propio acto de mirar. Desde su arranque en el Festival de Cannes, la película declara su naturaleza: un ejercicio de estilo consciente, sensual y tramposo, donde la imagen vale tanto como la acción que contiene. El robo inicial funciona como una miniatura de todo el filme: deseo, engaño, coreografía y una cámara que disfruta moviéndose entre superficies brillantes.

Rebecca Romijn encarna a Laure Ash como una figura más mítica que real. No se trata de un personaje psicológico en sentido convencional, sino de una variación moderna de la femme fatale clásica: escurridiza, performativa y siempre varios pasos por delante o por detrás del relato. Antonio Banderas aporta a Nicolas Bardo una mezcla de curiosidad, vulnerabilidad y obstinación que sirve de contrapunto a esa energía dominante.

La película puede resultar desconcertante porque no busca la verosimilitud como valor principal. Su estructura se apoya en coincidencias, duplicaciones y giros que rozan lo onírico. De Palma está más interesado en la arquitectura del suspense que en el realismo, más atento al encuadre, al reflejo y al montaje que a la lógica cotidiana. Quien acepte ese pacto encontrará una obra juguetona y elegante; quien no lo acepte puede verla como un artefacto caprichoso.

El trabajo visual es, sin duda, su gran atractivo. La fotografía de Thierry Arbogast convierte París en un espacio de deseo y vigilancia, mientras el montaje de Bill Pankow administra las piezas como si fueran fragmentos de un mecanismo ilusorio. La música de Ryuichi Sakamoto añade un tono de sofisticación melancólica que refuerza el carácter hipnótico del conjunto.

Femme Fatale no es una película perfecta. Algunos pasajes se recrean en su propio virtuosismo y ciertos personajes secundarios funcionan más como herramientas narrativas que como figuras completas. Pero esa misma artificialidad forma parte de su encanto. Es un cine que no oculta sus trucos; los exhibe con descaro y los convierte en espectáculo.

Con los años, la película ha ganado interés como una pieza tardía dentro del universo de De Palma. Reúne sus obsesiones por el voyeurismo, el doble, el engaño y la puesta en escena como manipulación. Más que un thriller convencional, es una fantasía noir sobre la posibilidad de escapar del destino mediante otra versión de la imagen.