Nonnas (2025)

Nonnas se inspira en la historia real de Joe Scaravella, un hombre que, después de perder a su madre y a su abuela, intenta llenar ese vacío con algo profundamente ligado a la memoria afectiva: la comida. En lugar de seguir una ruta empresarial convencional, decide abrir un restaurante en Staten Island donde las cocineras sean nonnas auténticas, mujeres mayores que preparan platos heredados de sus familias y de sus lugares de origen. La película parte así del duelo, pero pronto se desplaza hacia una celebración de la cocina como refugio, legado y forma de comunidad.

El film convierte ese proyecto gastronómico en un espacio de reencuentro emocional. Joe no solo intenta honrar a las mujeres que marcaron su vida; también busca reconstruirse a sí mismo. A su alrededor aparecen Gia, Roberta, Teresa y Antonella, cada una con su carácter, sus heridas y su manera particular de entender la comida y el afecto. La cocina compartida se vuelve entonces un lugar donde chocan temperamentos, se cruzan nostalgias y florece una nueva familia elegida.

Stephen Chbosky dirige el conjunto como una comedia dramática amable, centrada más en el calor humano que en el conflicto duro. Vince Vaughn aporta una vulnerabilidad contenida al personaje principal, mientras Susan Sarandon, Lorraine Bracco, Talia Shire y Brenda Vaccaro sostienen el encanto coral del film al encarnar a las nonnas con una mezcla de autoridad, humor y melancolía.

Más que una simple película sobre comida, Nonnas habla de cómo el duelo puede transformarse en vínculo y propósito. Su gracia está en reunir tradición, afecto y cocina casera dentro de una historia que quiere recordar que, a veces, seguir adelante empieza por volver al sabor de casa.

Nonnas sabe exactamente qué clase de película quiere ser, y buena parte de su eficacia nace de esa claridad. No pretende reinventar la comedia dramática, ni ofrecer una gran radiografía social, ni tensar el material hasta zonas demasiado incómodas. Quiere ser una historia de duelo, comida, comunidad y reparación afectiva. Quiere calentar al espectador, hacerlo sonreír y conmoverlo con un tipo de sentimentalidad bastante frontal. Y, aunque eso limite su ambición formal, también la vuelve honesta en sus intenciones.

La premisa tiene fuerza por sí misma. Joe Scaravella decide honrar la memoria de su madre y su abuela abriendo un restaurante donde cocinan nonnas reales, mujeres mayores portadoras de recetas, carácter y biografías marcadas por la emigración, la familia y el paso del tiempo. La película entiende muy bien que el verdadero gancho no está solo en la anécdota gastronómica, sino en la idea de que la comida puede ser una forma de duelo activo: no un recordatorio estático de lo perdido, sino una manera de devolverlo al presente y compartirlo con otros.

Vince Vaughn juega a favor del conjunto precisamente porque se contiene. En lugar de cargar el personaje con tics cómicos excesivos, lo interpreta desde una tristeza funcional, desde la sensación de hombre algo a la deriva que encuentra en este proyecto una razón para moverse. No es su papel más brillante, pero sí uno de los más agradecidos de su etapa reciente, porque le permite trabajar desde la humanidad y no desde el gesto. Esa contención da espacio para que el verdadero corazón del film esté en el grupo de mujeres que da título a la película.

Ahí entran Susan Sarandon, Lorraine Bracco, Talia Shire y Brenda Vaccaro, y la película mejora de inmediato. Cada una aporta un color distinto y juntas construyen la sensación de comunidad que sostiene el relato. Susan Sarandon, como Gia, tiene una presencia que mezcla experiencia, ironía y sofisticación sin perder cercanía. Bracco y Vaccaro aportan una energía más áspera y cómica, mientras Shire introduce una ternura discreta que ayuda a equilibrar el conjunto. No todas tienen el mismo desarrollo, pero todas contribuyen al efecto coral que la película persigue.

Stephen Chbosky dirige con oficio y amabilidad. No hay aquí grandes hallazgos visuales ni una puesta en escena especialmente audaz, pero sí una comprensión clara del ritmo emocional que la historia necesita. La película se apoya mucho en las escenas de mesa, en las conversaciones cruzadas, en la circulación del afecto a través de la cocina y del espacio compartido. Eso funciona, aunque también hace que el film se vuelva a veces demasiado cómodo, demasiado satisfecho con su propia calidez.

Y ese es, quizá, su principal límite. Nonnas podría haber profundizado más en la fragilidad económica del proyecto, en los choques culturales entre las propias cocineras, o en las zonas más ásperas del duelo. Prefiere, en cambio, una conciliación suave, un tipo de conflicto que nunca amenaza verdaderamente el espíritu reconfortante del conjunto. Para algunos espectadores eso será precisamente una virtud. Para otros, una oportunidad desaprovechada.

Pero incluso dentro de esa comodidad, la película conserva encanto. Tiene buen oído para el valor simbólico de la comida, una verdadera simpatía por sus personajes y la inteligencia suficiente para entender que el consuelo también merece ser filmado sin cinismo. Nonnas no es una gran obra ni aspira a serlo. Es una película de compañía, de calor compartido, de recetas heredadas y heridas que se cosen alrededor de una mesa. A veces eso basta. Y aquí, casi siempre, basta bastante.