Ronin (1998)

En una Europa marcada por el fin de la Guerra Fría, varios especialistas en operaciones encubiertas son contratados para recuperar un misterioso maletín. Nadie conoce del todo a los demás, nadie explica demasiado y todo parece depender de reglas antiguas sobre confianza y supervivencia.

Sam, exagente estadounidense, se une a un equipo heterogéneo donde conviven profesionales eficaces, intereses cruzados y traiciones latentes. A medida que la misión se complica, la película despliega persecuciones memorables y un juego constante de sospechas que convierte cada alianza en una amenaza potencial.

Más que un simple thriller de acción, Ronin explora el vacío dejado por viejas estructuras políticas y el modo en que ciertos hombres sobreviven cuando la guerra ya no tiene bandera clara. En ese paisaje gris y móvil, el maletín importa menos que la red de lealtades inestables que lo rodea.

Ronin pertenece a una estirpe de thrillers de acción cada vez menos frecuente: películas que entienden que la tensión nace tanto de la geografía, la espera y la desconfianza como del estruendo. John Frankenheimer dirige con una claridad admirable una historia de mercenarios, traiciones y profesionalismo herido, y lo hace sin entregarse al exhibicionismo vacío.

La película arranca con una economía narrativa ejemplar. No explica demasiado, pero define enseguida un mundo de especialistas donde cada gesto importa. Robert De Niro interpreta a Sam con un registro sobrio y funcional, evitando cualquier sentimentalismo. Jean Reno le da un contrapunto cálido y cansado que enriquece el núcleo emocional del relato. Entre ambos se establece una dinámica de respeto profesional que sostiene buena parte de la película.

El guion, atribuido a J. D. Zeik y reescrito por David Mamet, juega con la opacidad sin caer en la confusión total. El famoso maletín no importa tanto por su contenido como por lo que activa: traiciones, pactos frágiles y un ecosistema de antiguos operativos que ya no sirven a causas claras. Esa atmósfera de posguerra fría, crepuscular y casi desencantada, distingue a Ronin de tantos productos de acción más planos.

Por supuesto, también están las persecuciones. Y siguen siendo extraordinarias. Frankenheimer filma los coches con peso, velocidad y peligro real, no como simple montaje histérico. La sensación física del riesgo devuelve a la acción una materialidad que hoy se echa mucho de menos. Cada curva, cada choque y cada maniobra están construidos para que el espectador entienda el espacio y sienta la amenaza.

Quizá no todos sus enigmas tengan el mismo poder al resolverse, pero eso no le resta fuerza. Ronin funciona porque cree en la puesta en escena, en los actores y en la inteligencia del espectador. Es cine de género robusto, elegante y con una tristeza latente que lo vuelve más duradero que muchos de sus contemporáneos.