Un crimen perfecto (1998)

Un crimen perfecto traslada al Nueva York de finales de los noventa una estructura clásica de suspense basada en la manipulación, el deseo y el cálculo criminal. Steven Taylor es un millonario acostumbrado al control, pero su seguridad financiera empieza a resquebrajarse al mismo tiempo que sospecha que su esposa Emily mantiene una relación con otro hombre. Lo que para cualquier matrimonio sería una crisis íntima, para Steven se convierte en una ecuación económica: sin la fortuna de Emily, su caída puede ser inmediata.

Cuando descubre la identidad del amante, David Shaw, Steven ve la oportunidad de transformar la infidelidad en un arma. Lo presiona con información comprometedora y lo obliga a participar en un plan para asesinar a Emily simulando un robo. Sin embargo, como ocurre en los mejores relatos de este tipo, el crimen imaginado como mecanismo perfecto comienza a desviarse en cuanto entra en contacto con la voluntad de quienes debían limitarse a cumplir su papel. La violencia irrumpe, pero también la improvisación, el miedo y una cadena de decisiones que alteran continuamente el equilibrio entre víctima, verdugo y superviviente.

La película se construye así como un thriller elegante y venenoso en el que cada personaje intenta leer las intenciones de los demás antes de ser devorado por ellas. El dinero, el matrimonio y el deseo aparecen unidos por una lógica de posesión que vuelve inseparable la intimidad del cálculo. Entre áticos lujosos, teléfonos móviles, llaves, coartadas y dobles juegos, Un crimen perfecto explora cómo la apariencia de sofisticación puede esconder una violencia profundamente primitiva: la del control absoluto sobre la vida ajena.

Un crimen perfecto pertenece a esa categoría de remakes que saben que competir frontalmente con el original sería una batalla perdida y optan, con buen criterio, por desplazar el terreno del juego. Andrew Davis no intenta reproducir la ingeniería visual de Hitchcock ni la estructura casi matemática de Dial M for Murder, sino trasladar su mecanismo básico a un paisaje distinto: el del lujo financiero, la ansiedad de estatus y la sofisticación tecnológica de finales de los noventa. El resultado es un thriller menos refinado en lo conceptual, pero bastante eficaz en su capacidad para tensar la intriga.

La película funciona muy bien cuando explota el espacio social que ha elegido. El ático neoyorquino, los trajes, las pantallas, las inversiones y las apariencias de matrimonio perfecto construyen un universo donde el crimen no parece una irrupción salvaje, sino una extensión lógica de la codicia y del deseo de posesión. Hay una frialdad decorativa que le sienta bien al relato: todo parece lujoso, limpio y controlado, justamente para que la violencia, cuando emerge, resulte más incómoda. Esa textura visual da personalidad a un film que podría haberse quedado en simple ejercicio de actualización.

Michael Douglas está especialmente bien aprovechado. Su Steven Taylor combina inteligencia, resentimiento y una forma muy concreta de arrogancia herida. No necesita sobreactuar para resultar amenazante; le basta con la seguridad calculadora de quien cree que puede reorganizar la vida de los otros como si fueran activos a su disposición. Gwyneth Paltrow aporta ligereza y vulnerabilidad cambiante a Emily, mientras Viggo Mortensen introduce una ambigüedad física y moral muy útil para que el triángulo no se estanque en posiciones demasiado previsibles. El reparto entiende bien que el film exige más tensión entre personajes que grandes despliegues melodramáticos.

Donde la película pierde algo de fuerza es en la comparación inevitable con su modelo. La versión de Davis es más expansiva, más física y menos rigurosa. A veces eso juega a su favor, porque aporta movilidad y un aire contemporáneo; otras, la perjudica, porque simplifica la lógica interna de algunos giros y reduce la elegancia del mecanismo de suspense. No todo encaja con la misma precisión y hay momentos en que el film parece más pendiente de mantener el ritmo que de preservar la impecabilidad de su diseño.

Aun así, el conjunto se sostiene con solvencia gracias a su puesta en escena y a su conciencia de género. Un crimen perfecto sabe que debe ofrecer tensión, glamour venenoso y un puñado de escenas donde la vulnerabilidad del cuerpo y la fragilidad de las coartadas queden expuestas. Lo hace con oficio, sin excesos y sin perder nunca del todo el pulso. La música de James Newton Howard y la fotografía de Dariusz Wolski ayudan además a envolver la historia en una atmósfera de amenaza distinguida que le sienta muy bien.

No alcanza la condición de clásico ni posee la pureza de su antecedente, pero sí es un thriller adulto competente, elegante y bastante disfrutable. Su mayor mérito está en no limitarse a ilustrar una trama conocida, sino en reimaginarla desde las obsesiones de otra época: el dinero como poder absoluto, la pareja como contrato de intereses y el crimen como producto del cálculo social. Vista hoy, conserva un atractivo particular como artefacto de suspense de estudio, sofisticado y oscuro, construido con bastante más inteligencia de la que a veces se le concede.