Un hombre perdido en el tiempo (1993)

Un hombre perdido en el tiempo es una de esas películas que resultan más fáciles de admirar por su ambición que de defender plenamente por sus resultados. Bill Forsyth se aparta aquí del terreno donde su sensibilidad había dado lo mejor de sí para embarcarse en una propuesta mucho más abierta, filosófica y alegórica. Quiere hablar de la continuidad de la experiencia humana a través de distintas vidas, épocas y situaciones, y lo hace con una estructura fragmentada que privilegia la idea sobre la progresión dramática convencional. El gesto es audaz. La película, en cambio, se queda a menudo en una tierra de nadie entre la fábula metafísica y el drama episódico. Robin Williams asume el desafío central con una entrega genuina. Su presencia sostiene el proyecto porque aporta humanidad inmediata incluso en los tramos más abstractos. Pero el film no siempre sabe cómo convertir esa energía en unidad dramática. A veces la sucesión de episodios produce más curiosidad conceptual que verdadera implicación emocional. John Turturro, Bill Nighy y los demás secundarios enriquecen el conjunto, aunque muchos personajes aparecen más como figuras funcionales dentro del experimento que como presencias plenamente desarrolladas. Lo más interesante del film es su intuición de fondo: que ciertas formas de deseo, pérdida, violencia y ternura atraviesan los siglos y reaparecen bajo distintas máscaras. Forsyth busca una película sobre el ser humano en un sentido amplio, casi antropológico y poético a la vez. Hay momentos en los que esa búsqueda roza algo genuinamente hermoso, especialmente cuando la película deja de forzar el simbolismo y se concentra en el temblor íntimo de una escena o de una relación. Sin embargo, el conjunto acusa una falta de cohesión evidente. Los distintos segmentos no siempre encuentran el mismo tono ni la misma intensidad, y el paso de uno a otro a menudo deja más sensación de discontinuidad que de resonancia interna. La película parece querer ser ligera y trascendente al mismo tiempo, accesible y elevada, y no termina de resolver esa tensión. Lo que en otros trabajos de Forsyth era delicadeza aquí se vuelve, por momentos, dispersión. Formalmente, hay hallazgos y también una cierta indefinición. La puesta en escena acompaña con corrección la diversidad de tiempos y espacios, pero no construye una identidad visual lo bastante fuerte como para soldar el conjunto. La película depende entonces aún más de su idea matriz, y esa idea, aunque noble, no basta siempre para producir verdadera emoción. Vista hoy, Un hombre perdido en el tiempo conserva interés como rareza ambiciosa, como intento sincero de pensar el cine comercial desde una escala metafísica poco habitual. No es una obra conseguida, pero sí una película curiosa, imperfecta y extrañamente honesta en su deseo de decir algo grande sobre la vida. A veces eso basta para que, pese a sus tropiezos, permanezca en la memoria con una simpatía particular.