A.I. Inteligencia Artificial (2001)

A.I. Inteligencia Artificial es una de las películas más singulares de Steven Spielberg porque parece trabajar en tensión consigo misma. Es, al mismo tiempo, una fábula emocional sobre el deseo de ser amado y una pesadilla filosófica sobre los límites de la empatía humana. Esa fricción, que durante años desconcertó a parte del público, es precisamente lo que la vuelve tan fértil y tan difícil de agotar. La premisa podría empujarla hacia un cuento sentimental de ciencia ficción, pero la película encuentra algo mucho más inquietante. David no quiere conquistar el mundo ni liberarse de sus creadores. Solo quiere amor. Y ese objetivo, tan simple en apariencia, se convierte en una condena. Está programado para sentir una devoción absoluta hacia una madre que jamás podrá corresponderle sin reservas. Spielberg convierte así el melodrama familiar en una tragedia tecnológica. El primer tramo doméstico es extraordinario por su incomodidad moral. La película observa cómo una familia proyecta sobre una máquina sus necesidades afectivas sin asumir del todo las consecuencias. Cuando David deja de ser útil o se vuelve perturbador, el vínculo revela su fragilidad. No hay villanos explícitos, pero sí una crueldad estructural: la de haber creado una criatura capaz de amar sin haber pensado qué se le debe a cambio. Después llega el viaje. Y con él, la mutación del filme en odisea futurista, cuento de hadas oscuro y sátira de una sociedad que mercantiliza incluso el deseo. Rouge City, Flesh Fair y la deriva junto a Gigolo Joe amplían el relato sin romper su centro emocional. Cada episodio añade textura a un mundo donde la tecnología ha perfeccionado el artificio, pero no la compasión. La puesta en escena sostiene esa ambición con una mezcla rara de espectáculo y melancolía. Spielberg filma el asombro con la precisión del gran narrador clásico, pero introduce una tristeza persistente que evita la comodidad. La música de John Williams no subraya de forma simple; acompaña el desamparo del personaje. Haley Joel Osment, por su parte, construye una interpretación admirablemente contenida, casi antinatural por diseño, y justamente por eso conmovedora. El tramo final fue durante años objeto de debate, a menudo con lecturas simplistas. Sin embargo, su fuerza proviene de que no ofrece una consolación limpia. Lo que parece un cierre tierno tiene algo espectral, incluso devastador. La película no concede a David una integración verdadera en lo humano; le entrega apenas una forma extrema y efímera de cumplimiento. Esa decisión la aparta del optimismo fácil y la devuelve al terreno de la elegía. Vista hoy, A.I. resulta todavía más poderosa. No solo por su visión anticipatoria sobre inteligencias artificiales y vínculos sintéticos, sino porque sigue formulando una pregunta incómoda: ¿qué responsabilidad tenemos hacia aquello que diseñamos para sentir? Spielberg transforma esa cuestión en cine emocional, extraño y profundamente humano. Y al hacerlo firma una obra imperfecta, sí, pero fascinante y cada vez más grande con el paso del tiempo.