Assassination Tango (2002)

Assassination Tango sigue a John J. Anderson, un asesino profesional estadounidense que viaja a Buenos Aires para cumplir un encargo. Lo que en apariencia debería ser una misión rápida y metódica empieza a desviarse cuando la espera, los contactos locales y el ritmo de la ciudad lo empujan hacia un territorio inesperado: el del tango, la contemplación y una forma distinta de deseo.

La película se mueve entre dos registros que raramente conviven de manera tan abierta. Por un lado, está el thriller criminal del sicario que debe orientarse en un entorno ambiguo, donde la confianza es limitada y el peligro puede aparecer en cualquier esquina. Por otro, un relato casi íntimo sobre la fascinación por una cultura, una música y una danza que descolocan la lógica fría del protagonista.

Anderson no deja de ser un hombre peligroso, pero en Buenos Aires encuentra algo que no encaja con el automatismo de su profesión. El tango se convierte en una vía de observación, de contacto físico y de extraña disciplina emocional. Esa tensión entre violencia y gracia, entre oficio criminal y búsqueda estética, da a la película un aire singular dentro del cine negro contemporáneo.

Más que acelerar hacia una resolución convencional, el filme se permite demorarse en atmósferas, recorridos urbanos y escenas de aprendizaje. De ese modo, la historia propone menos un thriller ortodoxo que el retrato oblicuo de un hombre tardíamente seducido por una pasión que no controla.

Assassination Tango es una película difícil de reducir a una etiqueta cómoda, y esa es precisamente una de sus virtudes. Robert Duvall la escribe, la dirige, la produce y la protagoniza como si quisiera convertir una obsesión personal en objeto cinematográfico sin preocuparse demasiado por las convenciones del mercado. El resultado es irregular, sí, pero también muy singular.

En la superficie, el filme propone una historia de asesino a sueldo desplazado a Buenos Aires para ejecutar un trabajo. Sin embargo, pronto queda claro que el verdadero centro de gravedad no es el encargo criminal, sino la fascinación del protagonista —y del propio Duvall— por el tango argentino. Esa desviación desconcertó a parte de la crítica en su momento, pero también le da a la película una identidad inconfundible.

Duvall interpreta a John J. Anderson con la seguridad tranquila de quien ya no necesita demostrar nada. Su personaje es un profesional envejecido, curtido, poco proclive a la confesión. Lo interesante es cómo la película lo va abriendo no mediante grandes revelaciones psicológicas, sino a través del espacio, la música y el cuerpo. Anderson no verbaliza demasiado; observa, espera, se deja contaminar por una disciplina que exige presencia y control, justo las dos cualidades que han definido su vida criminal.

Como director, Duvall no persigue el nervio del thriller moderno. Prefiere la deriva, la atmósfera y una temporalidad más reposada. Eso hace que algunas secuencias parezcan prolongarse más de lo necesario y que la intriga criminal pierda intensidad en varios tramos. Pero también permite que Buenos Aires respire como escenario vivo y no como simple fondo exótico. La ciudad, sus salones, sus calles y su ritmo nocturno forman parte esencial del hechizo de la película.

Luciana Pedraza aporta una presencia magnética que el filme utiliza menos como motor convencional de romance y más como encarnación del misterio y la disciplina del tango. Rubén Blades añade aplomo, y Kathy Baker funciona como anclaje doméstico de una vida que Anderson parece dejar suspendida mientras se sumerge en otra lógica emocional. Todo gira, no obstante, alrededor de Duvall y de su capacidad para volver verosímil una mezcla tan inusual de crimen y danza.

La película no siempre logra equilibrar sus materiales. Hay pasajes donde el relato criminal se diluye demasiado y otros donde la devoción por el tango roza la autocomplacencia. También puede resultar dispersa para quien espere un noir de progresión firme. Pero incluso en sus desequilibrios transmite una sinceridad poco común. No parece diseñada por comité ni ajustada a una fórmula de género; parece hecha desde una pasión concreta, con todos los riesgos que eso implica.

Assassination Tango vale sobre todo por su rareza. Es un filme de madurez, de capricho y de búsqueda. Puede frustrar a quienes busquen tensión constante, pero recompensa a quienes acepten entrar en su frecuencia extraña: la de un thriller que, en realidad, quiere ser también declaración de amor a una música, a un movimiento y a una ciudad. Esa rara mezcla de noir, viaje íntimo y devoción cultural es justamente lo que la vuelve memorable para sus mejores defensores.