Bugsy (1991)

Bugsy aborda el cine de mafiosos desde una mirada más seductora que bronca. Barry Levinson evita el tono épico desbordado y apuesta por una puesta en escena de superficie brillante, muy consciente del atractivo visual de la época, de los trajes, de la arquitectura moral de los salones y de la ilusión de poder que emana del dinero. La película encuentra su centro en Warren Beatty, que interpreta a Benjamin Siegel como una mezcla de narcisismo, violencia y visión empresarial. No es solo un criminal impulsivo: es un hombre que quiere convertir su leyenda en negocio. Esa ambición, que roza lo delirante, da a la historia una energía particular. Bugsy no sueña con dominar un territorio cualquiera, sino con inventar un paisaje nuevo para el crimen, un decorado donde la brutalidad pueda disfrazarse de glamour. Annette Bening aporta una réplica decisiva. Su Virginia Hill no está planteada como mera acompañante fatal, sino como una figura con inteligencia, hambre y capacidad para resistirse al magnetismo autodestructivo del protagonista. La película gana espesor cada vez que ambos comparten plano, porque ahí el relato abandona la crónica gangsteril convencional y se convierte en estudio de una pareja que confunde pasión, negocio y supervivencia. Hay algo muy atractivo en la manera en que Levinson vincula Hollywood, la mafia y el nacimiento de Las Vegas. Todo parece parte de la misma lógica del espectáculo: vender una imagen, controlar la narrativa, fabricar una promesa de lujo. En ese sentido, la cinta es menos un relato de ascenso y caída que una reflexión sobre la invención de una ficción nacional. El gangster comprende antes que nadie que el futuro también puede construirse como un escenario. Su principal limitación está en cierta rigidez dramática. Hay momentos en los que el guion de James Toback parece más interesado en subrayar el destino trágico del personaje que en dejar respirar las contradicciones del entorno. Algunos secundarios, pese al excelente reparto, funcionan más como satélites narrativos que como fuerzas de verdadero roce. Aun así, Bugsy mantiene una enorme capacidad de fascinación. La fotografía de Allen Daviau y la música de Ennio Morricone refuerzan esa sensación de elegancia melancólica que convierte el film en una pieza de gran clasicismo tardío. No es una obra revolucionaria, pero sí una película sólida, bien interpretada y visualmente muy cuidada, que entiende el crimen como una forma de deseo y la ambición como un gesto teatral. Su mirada sobre el nacimiento de Las Vegas convierte la biografía criminal en una meditación sobre el espejismo americano.