El callejón de las almas perdidas (2021)

Stanton Carlisle llega a una feria ambulante con el hambre de quien desea dejar atrás un pasado opaco y reinventarse a cualquier precio. Allí aprende los códigos del engaño, la puesta en escena y la sugestión bajo la tutela de artistas que conocen bien el valor de una mentira dicha con convicción. La carpa, con su mezcla de fascinación y miseria, se convierte en la escuela perfecta para un hombre decidido a convertir el oportunismo en destino.

Cuando Stan abandona ese mundo y salta a los clubes nocturnos y a los salones de una élite dispuesta a creer en cualquier milagro rentable, su talento para leer debilidades humanas se transforma en espectáculo. Junto a Molly, construye una identidad sofisticada que vende consuelo, misterio y falsas revelaciones a clientes adinerados. La mentira ya no es supervivencia: es negocio, ambición y vanidad.

Pero el equilibrio empieza a resquebrajarse cuando entra en escena la doctora Lilith Ritter, una psiquiatra tan perspicaz como implacable. En ella, Stan encuentra a una aliada posible, una rival peligrosa y un espejo de su propia amoralidad. La relación entre ambos empuja la historia hacia una espiral de deseo, manipulación y codicia que revela hasta qué punto el autoengaño puede resultar más devastador que cualquier truco de feria.

Con una atmósfera sombría y elegante, la película recorre el ascenso y la degradación de un impostor que confunde carisma con impunidad, hasta descubrir que toda representación exige un precio. Y a veces, el acto final no deja escapatoria.

Guillermo del Toro aborda El callejón de las almas perdidas como un relato de corrupción moral envuelto en terciopelo oscuro. Desde los primeros minutos, la película deja claro que no pretende buscar la simpatía fácil del espectador, sino seducirlo con una puesta en escena minuciosa, casi voluptuosa, en la que cada cortina, cada reflejo y cada sombra parecen anunciar que el ascenso del protagonista es también el itinerario de su ruina.

Bradley Cooper construye a Stanton Carlisle con una mezcla de encanto, hambre y cálculo que sostiene toda la película. No es un héroe trágico tradicional ni un villano de contornos simples. Es, más bien, un oportunista que aprende pronto que el talento más rentable no consiste en decir la verdad, sino en detectar qué mentira necesita escuchar cada persona. Cooper entiende que el personaje debe resultar atractivo incluso cuando ya es moralmente indefendible, y ahí reside buena parte de la fuerza del film.

Del Toro, por su parte, demuestra un control extraordinario del espacio y del tono. La primera mitad, ambientada en la feria, posee una densidad física absorbente: barro, humo, madera gastada, cuerpos cansados y criaturas heridas conviven en un ecosistema donde lo grotesco no es un adorno, sino una condición de existencia. La película observa ese mundo con fascinación y repulsión a la vez, y convierte el espectáculo ambulante en una metáfora perfecta de la explotación, la ilusión y la supervivencia.

Cuando la historia se desplaza hacia los ambientes urbanos y los salones de lujo, el film no pierde fuerza, sino que cambia de textura. El artificio se vuelve más refinado, más frío y más peligroso. Allí aparece Cate Blanchett, formidable como Lilith Ritter, una figura que parece salida del mejor noir clásico, pero interpretada con una precisión moderna, venenosa y magnética. Blanchett no necesita sobreactuar: le basta con la voz, la mirada y una calma quirúrgica para alterar el eje de cada escena en la que participa.

También conviene subrayar el trabajo visual. Dan Laustsen fotografía la película con una elegancia que evita tanto el preciosismo vacío como la suciedad impostada. El resultado es un universo de gran belleza formal que nunca embellece la podredumbre moral del relato. La música de Nathan Johnson acompaña con discreción y nervio, mientras el montaje de Cam McLauchlin permite que la narración respire sin perder tensión. La duración, eso sí, puede resultar excesiva para algunos espectadores, sobre todo en un tramo central que se recrea en la reiteración de ciertos mecanismos dramáticos.

Sin embargo, incluso cuando se alarga, El callejón de las almas perdidas conserva una convicción infrecuente. No es una película complaciente ni busca el golpe efectista inmediato. Prefiere la fatalidad lenta, la sugestión y el deterioro progresivo. Del Toro no filma únicamente un thriller psicológico; filma una tragedia sobre la identidad como representación, sobre el deseo de ascender a cualquier precio y sobre el instante en que uno deja de fingir para convertirse del todo en el monstruo que representaba.

El resultado es una obra sombría, elegante y amarga, de las que no se olvidan por una escena aislada, sino por la persistencia de su atmósfera. Puede que no tenga el impulso emocional más directo de otras películas del director, pero sí una madurez seca y una precisión moral que la convierten en una de sus propuestas más turbias y fascinantes. Un noir contemporáneo hecho con respeto por la tradición y con una mirada propia, severa y profundamente pesimista.