El ritmo de la venganza (2020)

Stephanie Patrick vive devastada desde que un accidente aéreo acabó con la vida de toda su familia. Hundida en la culpa, aislada y sin rumbo, apenas sobrevive en Londres entre la autodestrucción y el dolor. Todo cambia cuando descubre que la catástrofe no fue un accidente, sino un atentado cuidadosamente ocultado.

La revelación enciende en ella una necesidad feroz de justicia. Sin entrenamiento ni temple, Stephanie busca a quienes participaron en la cadena que condujo al crimen. En ese camino conoce a Iain Boyd, un antiguo agente que percibe en su rabia una voluntad útil, aunque también peligrosa. Bajo su tutela, la mujer inicia una transformación física y mental tan dura como incierta.

Convertida en una improvisada operativa clandestina, Stephanie se mueve por una geografía de identidades falsas, células terroristas y errores de cálculo. Su aprendizaje está marcado por la fragilidad: tropieza, improvisa y sangra, porque la película insiste en mostrar que la venganza no la convierte de inmediato en heroína, sino en alguien herido que aprende a sobrevivir mientras se desmorona.

Entre persecuciones, espionaje y una violencia seca, El ritmo de la venganza explora el duelo como combustible destructivo. La búsqueda de Stephanie no solo persigue a los responsables directos del atentado, sino también la posibilidad de recuperar un propósito. La historia plantea así un thriller de identidad rota, donde cada avance en la misión tiene un coste íntimo y cada victoria sabe menos a redención que a desgaste.

El ritmo de la venganza parte de una premisa muy conocida: una mujer destrozada descubre que la tragedia que la arruinó no fue un accidente, sino una operación criminal, y decide devolver golpe por golpe. Lo singular de la película no está tanto en la arquitectura del relato como en la forma de mirar a su protagonista. Reed Morano no presenta a Stephanie Patrick como una vengadora estilizada ni como una máquina eficiente desde el primer minuto. La muestra derrotada, descompuesta, incluso torpe, y esa decisión cambia el tono de todo lo que viene después.

Blake Lively sostiene el film desde un registro físico muy expuesto. Su personaje no se mueve con elegancia profesional, se arrastra hacia una nueva identidad entre el dolor, el miedo y una rabia apenas utilizable. La película entiende que la transformación no puede ser limpia. En ese sentido, sus mejores escenas son las que convierten cada paso hacia la acción en una negociación con la propia fragilidad.

Jude Law aporta una energía seca y fatigada como mentor improbable, más cerca del superviviente cansado que del instructor legendario. Sterling K. Brown, por su parte, introduce un contrapeso calculador que da al relato un punto de ambigüedad funcional. Nadie aquí parece del todo transparente, y eso ayuda a que la intriga mantenga un interés razonable incluso cuando el guion recurre a mecanismos familiares del thriller internacional.

La dirección evita en buena medida el brillo publicitario del espionaje moderno. Hay persecuciones bien resueltas y secuencias de violencia tensas, pero el conjunto busca una textura más áspera que espectacular. Esa elección favorece la credibilidad emocional del viaje de Stephanie, aunque también vuelve más visibles ciertas limitaciones narrativas. Algunas transiciones son abruptas, determinados secundarios aparecen con más potencial que desarrollo y el trazado geopolítico de la conspiración no siempre alcanza la densidad que promete.

El film funciona mejor cuando insiste en la idea de que la venganza es un ritmo interior, una cadencia obsesiva que ordena la respiración y el movimiento de quien ya no sabe vivir de otra forma. Cuando se entrega al automatismo de la trama de espionaje, pierde parte de su personalidad. Aun así, conserva una cualidad apreciable: nunca convierte el sufrimiento en simple adorno ni la violencia en un espectáculo triunfal.

Quizá por eso deja una impresión más amarga que excitante. No es una gran reinvención del género, pero sí una variación interesante, más vulnerable y menos complaciente de lo habitual. Su mirada sobre el cuerpo herido, el entrenamiento como castigo y la identidad como máscara improvisada le otorgan un tono propio. El resultado es irregular, pero también más humano de lo que suele permitir este tipo de cine. Sin alcanzar una plenitud narrativa absoluta, logra que el viaje de su protagonista importe de verdad.