Llamaradas (1991)

Chicago arde bajo una cadena de incendios especialmente violentos y difíciles de explicar. En ese contexto regresa Brian McCaffrey, un joven bombero que intenta rehacer su relación con el cuerpo después de años de distancia. Su vuelta lo obliga a convivir con su hermano mayor, Stephen, un veterano impulsivo y brillante cuya relación con el fuego parece tan íntima como destructiva.

Lo que al principio parece una historia de reconciliación familiar pronto se transforma en una investigación más compleja. Brian empieza a colaborar con Donald Rimgale, un inspector especializado en incendios provocados que sospecha que detrás de varios siniestros hay una lógica criminal. Esa pesquisa lo sitúa entre la lealtad al parque, la admiración resentida que siente por su hermano y la necesidad de entender qué clase de héroes son realmente los hombres que se juegan la vida entre llamas.

La película combina espectáculo, melodrama y thriller para presentar el fuego como una fuerza casi viva, imprevisible y seductora. En ese universo de calor extremo, egos heridos y traumas heredados, cada incendio se convierte también en una prueba moral. Lo que se dirime no es solo quién provocó la tragedia, sino qué precio están dispuestos a pagar unos hombres educados para correr hacia el peligro cuando todos los demás huyen.

Llamaradas pertenece a una clase de gran producción que hoy casi ha desaparecido: el drama de estudio que mezcla espectáculo técnico, conflicto familiar y oficio narrativo sin pedir disculpas por su condición de entretenimiento. Ron Howard no pretende sofisticar en exceso el material y, precisamente por eso, la película funciona. Hay grandilocuencia, sí, pero también claridad, tensión y una convicción muy física en la puesta en escena.

El guion de Gregory Widen apuesta por una estructura híbrida. Por un lado, desarrolla la rivalidad entre dos hermanos marcados por la sombra del padre muerto. Por otro, construye una trama de investigación en torno a una serie de incendios provocados. La combinación no siempre es elegante y en algunos tramos el film parece alternar entre melodrama doméstico y thriller conspirativo sin terminar de soldar ambos registros. Aun así, la energía del conjunto compensa esas costuras.

Lo mejor está en la materialidad del fuego. Howard filma las llamas como un monstruo dinámico, hermoso y letal, y el resultado conserva una potencia visual notable. Los efectos especiales no buscan solo impresionar: convierten cada intervención en una experiencia sensorial, caótica y amenazante. La película entiende que el verdadero enemigo no es un villano concreto, sino una fuerza que exige respeto y que castiga cualquier exceso de orgullo.

Kurt Russell aporta rudeza y carisma al hermano mayor, mientras que William Baldwin cumple como contrapunto más vulnerable, aunque con menor intensidad. Robert De Niro, en un papel secundario, introduce una gravedad casi cansada muy eficaz como investigador del fuego. Donald Sutherland, por su parte, se divierte claramente en un registro más inquietante y teatral, y su presencia eleva varios pasajes.

El film incurre en ciertas soluciones simplificadoras y en un sentimentalismo muy reconocible del Hollywood de principios de los noventa. Algunas escenas familiares están pensadas para subrayar más de la cuenta y varios personajes femeninos quedan a la espera de un desarrollo más rico. También el misterio criminal pierde algo de fuerza cuando la maquinaria del guion se vuelve demasiado funcional.

Pero incluso con esos límites, Llamaradas mantiene una eficacia envidiable. Tiene ritmo, set pieces memorables, una partitura enfática de Hans Zimmer y un sentido muy claro del heroísmo como mezcla de nobleza y temeridad. No es una obra maestra, pero sí un excelente ejemplo de cine comercial robusto, bien contado y visualmente poderoso. Y eso, visto hoy, ya es mucho.