Presence (2025)

Presence arranca con una mudanza y con una intuición inquietante: algo habita ya la casa a la que llega la familia Payne. Rebekah, Chris, Tyler y Chloe intentan asentarse en el nuevo espacio mientras cargan conflictos previos, duelos mal resueltos y tensiones familiares que no tardan en intensificarse. La singularidad del filme está en que la cámara parece ocupar el lugar de esa presencia invisible.

Desde ese punto de vista fantasmal, el relato no se limita a registrar fenómenos extraños, sino que observa a la familia en su intimidad: sus discusiones, sus miedos, sus favoritismos y el dolor que se filtra entre habitaciones. La casa deja de ser solo un escenario embrujado para convertirse en un dispositivo de revelación emocional.

Chloe, especialmente frágil tras una pérdida reciente, es quien más percibe que algo no encaja. Pero la película evita la lógica del susto constante y prefiere una forma de inquietud más sostenida. Cada movimiento por pasillos, esquinas y escaleras acumula tensión porque no sabemos si asistimos a una amenaza, a una memoria atrapada o a una tentativa de protección.

Soderbergh utiliza la restricción formal para transformar un relato de casa encantada en un experimento de perspectiva. Lo sobrenatural se mezcla con el drama familiar, y el misterio depende tanto de la identidad de la presencia como del deterioro interno del hogar.

Presence propone así una inversión sugerente del género: el monstruo no es necesariamente el centro de la historia, sino la mirada desde la que comprendemos los secretos, las culpas y las fracturas de quienes creen habitar la casa solos.

Presence parte de una idea potentísima: convertir la cámara en el punto de vista de la entidad que habita una casa. Sobre el papel, la ocurrencia podría haberse quedado en un simple truco formal. Lo notable es que Steven Soderbergh consigue convertirla en el motor expresivo de una película que mezcla relato de fantasmas, experimento visual y drama familiar con una convicción admirable.

El mayor logro del filme está en la puesta en escena. Soderbergh no usa ese punto de vista espectral como adorno episódico, sino como principio organizador de toda la experiencia. La cámara se desplaza con curiosidad, espera en las esquinas, asciende por las escaleras y observa desde lugares impropios de una presencia humana. Ese movimiento genera una inquietud constante, incluso cuando no ocurre nada abiertamente terrorífico. La película entiende que el miedo puede nacer de la observación sostenida.

También resulta inteligente la forma en que el dispositivo formal se conecta con el contenido. Presence no es solo una historia sobre una casa encantada, sino sobre una familia incapaz de procesar sus tensiones. Los Payne llegan al nuevo hogar con conflictos previos, desequilibrios afectivos y heridas que el espacio no cura, sino que expone. Chloe, en particular, encarna una vulnerabilidad muy bien utilizada dramáticamente: no como simple víctima del género, sino como personaje que sintoniza antes que nadie con aquello que los demás no saben mirar.

Lucy Liu y Chris Sullivan aportan gravedad adulta, mientras que Callina Liang encuentra un tono de fragilidad y resistencia muy eficaz. La película necesita que creamos en la familia para que el artificio visual no se vacíe, y lo consigue durante buena parte del metraje. David Koepp, al guion, administra bien la información y evita explicar de más en los primeros compases.

No todo funciona con la misma fuerza. En su tramo final, Presence se acerca más a convenciones reconocibles del cine de espíritus y pierde algo de la radicalidad que prometía. Se percibe una tensión entre la voluntad experimental de Soderbergh y la necesidad de cerrar el relato en términos legibles para el gran público. Esa negociación no arruina la película, pero sí le resta parte de su misterio más libre.

Aun así, el balance es muy positivo. Presence tiene una personalidad visual inconfundible, una duración ajustada y una confianza en la forma que hoy escasea en el terror de estudio. Incluso cuando roza ciertos lugares comunes, lo hace desde un aparato expresivo mucho más interesante que la media.

Lo mejor es que la película no reduce lo sobrenatural a una simple amenaza. La presencia puede ser miedo, pero también memoria, duelo o vigilancia moral. Esa ambigüedad da profundidad a un filme que habría sido mucho menos sugerente si se limitara a encadenar sobresaltos.

Presence quizá no sea la obra maestra del género que algunos querrán ver en ella, pero sí es un thriller sobrenatural sobrio, inventivo y muy bien filmado. Soderbergh vuelve a demostrar que, incluso con materiales conocidos, todavía sabe encontrar un ángulo nuevo desde el que mirar. Y en una película sobre mirar, eso importa mucho.