Zohan: licencia para peinar (2008)

Zohan Dvir es un agente israelí de habilidades casi sobrehumanas, célebre por sus misiones imposibles y por su rivalidad con el temido Phantom. Pero bajo esa fachada de héroe hiperbólico se esconde una aspiración inesperada: dejar atrás la violencia, viajar a Nueva York y trabajar como peluquero. Cansado del conflicto perpetuo y del papel que otros han escrito para él, decide fingir su muerte para empezar de nuevo.

Ya en Estados Unidos, adopta una nueva identidad y trata de abrirse camino en un salón de belleza. Lo que podría parecer una simple farsa cómica se convierte en una sátira sobre los estereotipos culturales, los prejuicios y la absurda lógica del enfrentamiento permanente. Entre clientes excéntricos, vecinos enfrentados y viejos enemigos que resurgen, Zohan descubre que reinventarse es mucho más complicado que cambiar de nombre.

La historia alterna humor físico, chistes deliberadamente exagerados y una mirada caricaturesca sobre la convivencia entre comunidades israelíes y palestinas en Nueva York. Bajo su tono disparatado, la película insiste en una idea sencilla: incluso los personajes más extremos pueden querer una vida distinta. El resultado es una comedia irreverente que usa lo grotesco para hablar, a su manera, de identidad, deseo personal y convivencia.

You Don't Mess with the Zohan es una de esas comedias que parecen construidas contra cualquier principio de contención. Adam Sandler y Dennis Dugan no persiguen la elegancia, la finura ni el equilibrio tonal; prefieren el exceso, la provocación y una acumulación de gags tan delirante que por momentos la película parece una larga explosión de sketch televisivo llevado al largometraje. Eso la vuelve irregular, sí, pero también singular dentro de la comedia comercial estadounidense de su época.

La premisa es excelente en su desfachatez: un superagente israelí, casi mitológico en sus capacidades físicas, está harto de la guerra y solo quiere peinar a la gente en Nueva York. Ese contraste entre hipermasculinidad militar y vocación estética marca el mejor pulso de la película. La broma no está solo en el cambio de oficio, sino en el hecho de que el personaje vive su sueño con una seriedad total. Sandler entiende bien ese mecanismo y le saca rendimiento desde la convicción más absoluta.

La película se mueve en una zona donde la sátira, la caricatura étnica y el humor corporal conviven sin pedir permiso. A veces eso produce momentos de auténtica gracia. Otras veces deja la sensación de que el chiste se estira más de la cuenta o de que el guion confía demasiado en la repetición. Pero incluso cuando falla, hay una energía anárquica que la diferencia de otras comedias industriales más previsibles.

John Turturro, como Phantom, entra de lleno en ese juego grotesco y lo convierte en un antagonista memorable. Su presencia es fundamental porque entiende el mismo registro que Sandler: no se trata de acercar el disparate a la realidad, sino de empujarlo todavía más. Emmanuelle Chriqui, por su parte, aporta un contrapeso funcional y una cierta calidez en medio de tanta exageración, aunque el film está claramente más interesado en el gag que en la construcción romántica.

Lo más curioso es que, debajo del ruido cómico, hay una intuición temática real. La película se ríe de los prejuicios, del discurso identitario rígido y de la facilidad con la que los conflictos políticos se convierten en hábitos cotidianos. Lo hace de una forma tosca, nada académica y a menudo muy discutible, pero también con una vocación conciliadora que se deja ver en su tramo final. El mensaje puede ser ingenuo, incluso simplista, aunque está ahí: la convivencia empieza cuando los personajes dejan de actuar como símbolos y se permiten desear cosas más simples.

Formalmente, Dennis Dugan dirige con eficacia funcional. No hay hallazgos de puesta en escena especialmente sofisticados, pero sí un control del ritmo suficiente para que la película no se desplome del todo bajo el peso de su propia acumulación. Rupert Gregson-Williams acompaña bien esa mezcla de parodia épica y comedia gamberra, mientras que el reparto secundario ayuda a sostener el tono de carnaval permanente.

Zohan: licencia para peinar no es una comedia para todos los públicos ni en el sentido comercial ni en el estético. Su humor puede resultar agotador, infantil o directamente irritante según la sensibilidad de cada espectador. Pero también posee una rareza indiscutible: se atreve a ser absurda hasta el final. Y en esa falta de vergüenza encuentra su mejor virtud.