Divinity (2023)

En el centro de Divinity se encuentra Jaxxon Pierce, heredero de una dinastía asociada a un suero milagroso que promete fuerza, juventud y trascendencia. Aislado en una mansión futurista y rodeado de un universo visual tan lujoso como enfermizo, Jaxxon administra su poder con una mezcla de narcisismo, brutalidad y decadencia física.

Su rutina se rompe con la llegada de dos figuras misteriosas, conocidas ambas como Stars. Los intrusos penetran en ese microcosmos cerrado con una lógica que parece ritual y revolucionaria al mismo tiempo. A partir de ahí, la película avanza como una fábula distópica cargada de simbolismo corporal, erotismo mecánico y pulsiones de dominio.

Más que explicar su mundo, Divinity lo impone sensorialmente. El blanco y negro hipercontrastado, los cuerpos hipertrofiados, la maquinaria orgánica y la arquitectura opresiva crean un entorno donde la ciencia ficción se mezcla con el cine experimental y el horror físico. Lo narrativo importa, pero siempre subordinado a una experiencia visual que busca extrañamiento antes que comodidad.

La película reflexiona sobre la obsesión contemporánea con la mejora del cuerpo, la mercantilización de la salud y el deseo de eternidad como forma de sometimiento. Todo está llevado a un extremo alucinatorio, como si el futuro no fuese una promesa sino una distorsión grotesca del presente.

Divinity no pretende ser un relato clásico de ciencia ficción, sino una pieza de inmersión estética y conceptual. Su rareza es parte esencial de su identidad: un viaje por un imaginario enfermo, sensual y provocador donde la idea de perfección biológica termina revelando una profunda degradación moral.

Divinity pertenece a ese linaje de películas que prefieren provocar antes que seducir, y que entienden la ciencia ficción no como un ejercicio de claridad narrativa, sino como una maquinaria sensorial. Eddie Alcazar dirige una obra extrema en su imaginería, deliberadamente incómoda y muy consciente de su condición de artefacto de culto. La presencia de Steven Soderbergh como productor ejecutivo ayuda a situarla dentro de un mapa de cine arriesgado, pero el tono del filme es radicalmente suyo.

Lo primero que impacta es la forma. El blanco y negro no sirve aquí como simple estilización retro, sino como instrumento de distorsión. Los cuerpos parecen esculturas amenazantes, los interiores adquieren una dimensión sepulcral y cada encuadre transmite la sensación de un laboratorio ceremonial. La película está menos interesada en describir un mundo coherente que en imponer una atmósfera de pesadilla tecnológica.

Esa apuesta formal es, al mismo tiempo, su mayor virtud y su principal obstáculo. Divinity no ofrece demasiadas concesiones al espectador que espere una trama guiada con claridad. Los personajes funcionan más como fuerzas o símbolos que como psicologías desarrolladas. Jaxxon Pierce encarna la corrupción del ideal de perfección física; los Stars irrumpen como agentes de ruptura; los cuerpos femeninos y masculinos se convierten en superficies donde se inscriben deseo, violencia y dominio. El relato existe, sí, pero respira mejor cuando se acepta como una especie de poema tóxico antes que como un thriller tradicional.

Stephen Dorff entiende muy bien el tono y compone un villano decadente, a medio camino entre el gurú biotecnológico y el niño enfermo con poder ilimitado. Su presencia da consistencia a una película que podría haberse perdido por completo en el gesto visual. A su alrededor, Moises Arias, Jason Genao y Karrueche Tran sostienen el carácter abstracto de la propuesta con una seriedad útil, sin intentar volverla más convencional de lo que quiere ser.

Hay ecos de Cronenberg, del cómic underground, del cine experimental americano y del videoclip de alto presupuesto. Pero Divinity no se limita a citar esas tradiciones. Tiene una energía propia, a ratos pueril, a ratos fascinante, que la vuelve singular. Incluso cuando resulta excesiva o algo pretenciosa, nunca parece una obra desganada. Está hecha con convicción.

El problema aparece cuando la película confía demasiado en que su imaginería bastará para sostener todo lo demás. Algunas ideas sobre inmortalidad, control corporal y capitalismo farmacológico son potentes, pero se repiten sin ganar demasiada complejidad. Hay momentos en que uno querría un poco más de desarrollo dramático o de variación emocional.

Aun así, esa limitación no invalida la experiencia. Divinity funciona mejor como inmersión que como tesis. Es un filme para dejarse atravesar por sus texturas, su ruido y su extrañeza. No busca agradar, y eso se agradece. En un panorama tan dominado por la previsibilidad, su existencia ya tiene algo valioso. Puede irritar, desconcertar o entusiasmar, pero rara vez deja indiferente. Y esa capacidad de riesgo, hoy, cuenta mucho.