El cuerpo del delito (1993)

El cuerpo del delito es uno de esos títulos que resumen con bastante precisión una zona muy concreta del cine comercial de principios de los noventa: el momento en que el thriller erótico intentó prolongar el impacto de Instinto básico multiplicando sus elementos más llamativos sin encontrar siempre una forma sólida de integrarlos. Dirigida por Uli Edel y construida en torno a la figura de Madonna, la película apuesta por la provocación, por la superficie lustrosa y por la mezcla de sexo, crimen y manipulación. El problema es que rara vez consigue que esa combinación adquiera verdadera intensidad dramática. La premisa tiene potencial. Una mujer acusada de haber llevado a la muerte a un hombre rico durante un encuentro sexual seduce al abogado que debe defenderla y lo arrastra a una espiral de deseo, duda y degradación moral. Sobre el papel, hay ahí una base eficaz para un noir contemporáneo de obsesión y ambigüedad. Pero la ejecución suele empujar el relato hacia una solemnidad algo ridícula, donde cada escena parece querer subrayar su propia audacia y donde la carga erótica termina resultando más mecánica que perturbadora. Madonna interpreta a Rebecca Carlson desde una frialdad deliberada, casi hierática, que por momentos funciona como pose y por momentos deja la impresión de una distancia difícil de llenar. Willem Dafoe, mucho más dúctil, intenta aportar conflicto interno a Frank Dulaney, aunque el guion no siempre le ofrece transiciones convincentes entre el abogado competente y el hombre progresivamente sometido a una dinámica autodestructiva. Joe Mantegna y Anne Archer ayudan a sostener los márgenes del relato, pero la película está tan empeñada en convertir a Rebecca en centro absoluto de atención que el resto de personajes acaban funcionando más como piezas reactivas que como presencias verdaderamente consistentes. Uno de los problemas principales reside en el tono. El film quiere ser oscuro, peligroso y sofisticado, pero a menudo cae en un tipo de exceso visual y verbal que vuelve involuntariamente enfáticas secuencias que deberían resultar inquietantes. El erotismo no está integrado de forma orgánica en la progresión narrativa, sino exhibido como promesa de transgresión. Y cuando esa promesa pierde novedad, queda más expuesta la debilidad del conflicto judicial y la falta de matices en la construcción psicológica. Eso no significa que la película carezca por completo de interés. Vista hoy, tiene valor como síntoma de una época, como ejemplo muy claro de cómo el star system, el marketing de la provocación y cierta estética del deseo cinematográfico podían imponerse sobre la coherencia del conjunto. Douglas Milsome aporta una fotografía pulida y Graeme Revell acompaña con una música que busca intensificar la sensación de amenaza sensual, aunque el resultado general rara vez supera su condición de envoltorio vistoso. El cuerpo del delito no funciona del todo ni como thriller ni como exploración del deseo destructivo, pero sí como pieza curiosa de un subgénero muy marcado por sus códigos y excesos. Es una película más llamativa que sólida, más discutida que lograda. Su fama, en el fondo, tiene menos que ver con su calidad que con el modo en que encarna una forma de cine provocador que hoy resulta tan fechada como reveladora.