Florence Foster Jenkins (2016)

Florence Foster Jenkins vive en la alta sociedad neoyorquina de los años cuarenta rodeada de música, admiradores y una fe inquebrantable en su propia voz. Mecenas generosa y apasionada de la ópera, sueña con cantar ante un gran público aunque su talento vocal sea, para casi todos, una ilusión sostenida por cortesía y dinero.

Su marido y representante, St. Clair Bayfield, organiza cuidadosamente el mundo que la rodea para protegerla del ridículo. La llegada del pianista Cosmé McMoon introduce una mirada nueva, entre el asombro y la ternura, ante ese universo en el que la verdad artística se confunde con el afecto.

La película reconstruye con humor y melancolía el camino que conduce a Florence hasta el Carnegie Hall. Más que burlarse de su falta de oído, se interesa por la fuerza de una mujer que convierte la pasión en refugio y por quienes deciden acompañarla, aun sabiendo que el aplauso puede tener algo de mentira piadosa.

Florence Foster Jenkins podría haber sido una comedia cruel sobre una mujer rica incapaz de escuchar sus propios límites. Stephen Frears, sin embargo, elige una vía más interesante: observar la distancia entre talento y deseo sin reducir a su protagonista a una caricatura. La película se ríe, sí, pero lo hace con una ternura que nunca pierde de vista la vulnerabilidad de quien se expone al juicio de los demás.

Meryl Streep encuentra un equilibrio muy difícil. Su Florence es extravagante, vanidosa y conmovedora, una mujer que desafina de manera casi imposible pero que cree en la música con una pureza que otros personajes más competentes han perdido. La interpretación evita la burla fácil porque muestra tanto la comicidad del fracaso como la dignidad del impulso artístico.

Hugh Grant ofrece uno de sus trabajos más matizados. St. Clair Bayfield podría parecer solo un protector interesado, pero el actor introduce ambigüedad, cansancio y afecto sincero. Su relación con Florence sostiene la película porque no se presenta como un romance convencional, sino como un pacto emocional lleno de zonas grises.

Simon Helberg aporta una mirada cómica muy eficaz. Cosmé McMoon funciona como intermediario entre el espectador y ese pequeño teatro de ilusiones. Sus reacciones, medidas con precisión, permiten que la película exprese el desconcierto sin romper el tono amable que la define.

Frears filma con elegancia clásica, sin grandes riesgos formales, pero con un sentido del ritmo que permite alternar farsa, melodrama y retrato social. La reconstrucción de época es vistosa sin devorar a los personajes, y la música aparece como un territorio donde el error puede ser tan revelador como la excelencia.

El filme plantea una pregunta más rica de lo que parece: ¿qué valor tiene una interpretación si nace de una emoción verdadera pero carece de destreza? La respuesta no es simple. Florence provoca risa, pero también admiración, porque su fragilidad no anula su valentía. Hay algo profundamente humano en ese empeño por participar en la belleza aunque el resultado contradiga todas las normas del buen gusto.

Florence Foster Jenkins no es una obra rupturista, pero sí una película cálida, inteligente y muy bien interpretada. Su mayor virtud consiste en transformar una anécdota excéntrica en una reflexión sobre el amor, la protección y el derecho a perseguir una pasión imperfecta.