Frenético (1988)

El doctor Richard Walker llega a París junto a su esposa Sondra para asistir a un congreso médico. El viaje, que en principio debía ser una breve escapada profesional, se tuerce desde el primer momento con un error de equipaje en el aeropuerto. Lo que parece una simple confusión adquiere un tono siniestro cuando, tras instalarse en el hotel, Sondra desaparece de la habitación sin explicación y sin que nadie alrededor parezca dispuesto a tomarse la situación con la urgencia necesaria.

Desorientado por el idioma, por el cansancio y por la indiferencia de la policía y de la embajada estadounidense, Walker decide iniciar por su cuenta una búsqueda que lo lleva a internarse en un París nocturno, ambiguo y cada vez más amenazante. En ese recorrido se cruza con Michelle, una joven ligada a un intercambio de maletas que encierra un objeto de enorme valor estratégico. Entre ambos nace una alianza inestable: él busca rescatar a su esposa; ella intenta sobrevivir dentro de un engranaje criminal que la supera.

A medida que las pistas se encadenan, la película transforma una historia de secuestro en una intriga de espionaje donde nadie parece actuar con transparencia. Polanski convierte la ciudad en un laberinto moral y físico, y obliga a su protagonista a improvisar lejos de su entorno habitual. Frenético combina suspense, vulnerabilidad y tensión política en una persecución en la que cada hallazgo abre una amenaza nueva y donde la sensación de desamparo resulta tan importante como la propia resolución del misterio.

Frenético demuestra hasta qué punto Roman Polanski sabía convertir una situación cotidiana en una pesadilla perfectamente dosificada. La premisa es casi banal: una maleta equivocada, una llamada telefónica, una desaparición en un hotel. Sin embargo, la puesta en escena transforma esos elementos sencillos en un mecanismo de angustia creciente. Lo notable no está solo en la intriga, sino en la forma en que el director altera la percepción del espectador y lo coloca junto a Richard Walker, siempre un paso por detrás de lo que ocurre, siempre fuera de lugar.

Harrison Ford aprovecha esa posición de desconcierto para ofrecer una interpretación menos heroica de lo habitual en su carrera de los ochenta. Aquí no es un aventurero carismático ni un hombre de acción invulnerable, sino un profesional competente en su ámbito que de pronto descubre que sus certezas no sirven de nada en una ciudad extraña. Ford sostiene muy bien esa mezcla de obstinación, miedo y agotamiento, y la película gana enteros precisamente cuando decide no convertirlo en un superhombre. Su fragilidad, incluso su torpeza ocasional, le da una textura humana que encaja de maravilla con el clima paranoico del relato.

Frente a él, Emmanuelle Seigner introduce un contrapeso magnético. Michelle no está escrita como mera acompañante ni como interés romántico convencional, sino como una presencia imprevisible, práctica y áspera, que obliga al protagonista a moverse fuera de sus códigos. La química entre ambos no busca la comodidad; funciona gracias a una fricción constante, a una mezcla de desconfianza, necesidad y atracción contenida que añade capas al thriller. Betty Buckley, con menos tiempo en pantalla, deja una huella suficiente para que la desaparición inicial tenga peso emocional real y no sea solo un pretexto argumental.

Uno de los mayores logros del film está en su uso de París. Polanski evita la postal turística y prefiere una ciudad laberíntica, nocturna, húmeda, llena de pasillos, callejones, clubes y espacios impersonales. La fotografía de Witold Sobociński refuerza esa sensación con una imagen elegante pero nunca complaciente, rica en sombras y reflejos, mientras el montaje de Sam O'Steen mantiene una cadencia precisa que sabe cuándo acelerar y cuándo dejar que la incomodidad se quede flotando. A ello se suma la música de Ennio Morricone, cuya partitura no subraya de forma obvia, sino que envuelve la acción con un nervio soterrado y persistente.

Es cierto que algunos giros del tramo final dependen más del dispositivo de espionaje que de la lógica íntima que había dominado la película hasta entonces. Pero incluso ahí Frenético conserva una cualidad rara: nunca pierde del todo la sensación de vulnerabilidad. No es un thriller espectacular, sino uno en el que la amenaza se siente cercana, física y a veces absurdamente burocrática. Ese matiz le da personalidad y la separa de muchos productos de suspense más convencionales de su época.

Vista hoy, sigue funcionando por su sobriedad, por la limpieza de su narración y por el modo en que administra el espacio, el silencio y la incertidumbre. No figura entre los títulos más célebres de Polanski, pero sí entre los que mejor resumen su habilidad para incomodar y atrapar al espectador. Frenético es un thriller adulto, elegante y tenso, con un Harrison Ford magníficamente descolocado y una atmósfera que se pega a la memoria. Su nota no nace de la nostalgia, sino de la eficacia: pocas películas convierten tan bien una desorientación íntima en una experiencia de suspense tan absorbente.