Cuento de hadas (1997)

Cuento de hadas aborda un episodio célebre de la cultura popular británica desde una sensibilidad que combina el relato de época, el cine familiar y la reflexión melancólica sobre la necesidad de creer. Charles Sturridge no convierte el caso de las hadas de Cottingley en una investigación cerrada ni en un ejercicio de cinismo retrospectivo. Prefiere situarse en un lugar más ambiguo y, por eso mismo, más interesante: el punto en que la fantasía sirve a la vez de consuelo y de ficción colectiva. La película funciona muy bien en su primera mitad. La recreación del mundo infantil está observada con una delicadeza poco estridente. Las niñas no aparecen como pequeñas farsantes ni como santas visionarias, sino como criaturas que habitan ese territorio inestable donde el juego, el deseo y la percepción pueden confundirse. Florence Hoath y Elizabeth Earl sostienen con naturalidad ese centro emocional y consiguen que el filme no se vuelva demasiado solemne. A su alrededor, el reparto adulto aporta capas distintas de lectura. Peter O'Toole compone a Arthur Conan Doyle con una mezcla hermosa de fervor, tristeza y necesidad de trascendencia. Harvey Keitel, en cambio, introduce una energía escéptica y terrenal como Harry Houdini, funcionando casi como contrapunto racional dentro de una historia cargada de anhelo espiritual. Esa oposición da al relato una dimensión más rica de lo habitual en el cine familiar clásico. Visualmente, Sturridge acierta al no saturar la película de efectos. Las hadas aparecen como una emanación leve del paisaje, no como un espectáculo invasivo. Esa moderación protege el tono general y evita que la película traicione su dimensión íntima. La fotografía de Michael Coulter y la música de Zbigniew Preisner colaboran decisivamente en esa atmósfera de memoria idealizada, de verano suspendido bajo la sombra de la guerra. El mayor límite del film aparece cuando debe articular con más fuerza su dimensión histórica. A veces parece quedarse en la ilustración elegante de un caso curioso, sin apretar del todo las implicaciones culturales y emocionales del fenómeno. Hay materiales muy fértiles —el duelo colectivo tras la guerra, la credulidad pública, el prestigio de Conan Doyle, la tensión entre verdad y consuelo— que la película roza con sensibilidad, pero no siempre desarrolla con toda la profundidad posible. Sin embargo, esa misma contención puede verse también como una elección coherente. Cuento de hadas no quiere destruir el encanto del relato ni convertirlo en una tesis pesada. Su objetivo es más modesto y quizá más noble: recordar que, en determinados momentos históricos, la imaginación puede adquirir un valor social enorme. La película entiende que creer no siempre es un signo de estupidez; a veces es una forma desesperada de seguir adelante. Por eso el filme mantiene su interés más allá de su destinatario familiar. Bajo su apariencia suave, hay una pregunta persistente sobre el vínculo entre ficción y necesidad emocional. ¿Qué buscamos exactamente cuando aceptamos una maravilla improbable? ¿La verdad, el alivio o la posibilidad de que el mundo sea menos cruel de lo que parece? Cuento de hadas no responde de manera tajante, y hace bien. Su belleza está en dejar abierto el misterio mientras observa con ternura a quienes se atreven a sostenerlo. No es una obra maestra, pero sí una película cuidada, elegante y emocionalmente honesta.