El Aviador (2004)

El Aviador sigue varias décadas decisivas de la vida de Howard Hughes, empresario, productor y apasionado de la aviación, desde sus ambiciosos años en el Hollywood de finales de los veinte hasta su consolidación como figura central de la industria aeronáutica estadounidense.

La película muestra a Hughes como un hombre impulsado por una energía extraordinaria. Invierte fortunas en rodajes mastodónticos, persigue récords de velocidad y desafía a competidores y políticos con una mezcla de carisma, temeridad y talento para anticiparse al futuro. En ese recorrido se cruzan romances célebres, conflictos empresariales y una creciente presión pública.

Pero junto a la imagen del visionario también emerge la fragilidad del individuo. Sus rituales obsesivos, el miedo a la contaminación y la necesidad de control van ocupando un lugar cada vez más devastador en su vida privada y profesional. Lo que comienza como una serie de manías acaba convirtiéndose en una prisión mental que amenaza con derribar todo lo que ha construido.

Entre el brillo del viejo Hollywood, la épica de la aviación y el retrato íntimo de un hombre roto por sus propias pulsiones, El Aviador compone una biografía espectacular y melancólica sobre el precio de la genialidad.

Martin Scorsese aborda la figura de Howard Hughes con una mezcla muy calculada de fascinación y distancia. El Aviador no pretende reducir a su protagonista a una sucesión de hitos biográficos, sino convertir su trayectoria en un espectáculo trágico donde conviven el brillo de la modernidad, la arrogancia del éxito y el deterioro íntimo de una mente que empieza a quebrarse. Es una película grande en escala, pero también sorprendentemente minuciosa cuando se trata de observar gestos, silencios y repeticiones que delatan una herida psicológica en expansión.

Leonardo DiCaprio sostiene el centro del relato con una interpretación ambiciosa y física. No se limita a reproducir la excentricidad pública de Hughes. Le da nervio, magnetismo y una fragilidad muy concreta. Su trabajo crece a medida que la película avanza y el personaje pierde control, hasta convertir la extravagancia en angustia palpable. A su alrededor, Cate Blanchett firma una Katharine Hepburn llena de brillo y ritmo, casi eléctrica, mientras Kate Beckinsale dota a Ava Gardner de una presencia elegante y terrenal. El reparto secundario refuerza con solidez el entramado político, industrial y afectivo que rodea al magnate.

Visualmente, la película es una demostración de oficio. La fotografía de Robert Richardson y el diseño de producción convierten cada etapa del relato en una evocación precisa del periodo histórico. Scorsese juega con la textura del color y con la reconstrucción del viejo Hollywood no como simple decorado lujoso, sino como prolongación del estado mental del protagonista. El resultado es un filme de una belleza muy trabajada, a veces casi deslumbrante, que nunca pierde del todo la sensación de amenaza.

Ese es, quizá, uno de sus mayores logros. El Aviador sabe ser espectacular sin volverse hueca. Las secuencias aéreas, los rodajes imposibles y los enfrentamientos empresariales tienen energía de gran producción clásica, pero siempre están atravesados por la idea de que todo ese impulso hacia el futuro nace también de una compulsión. Hughes vuela más alto, filma más grande y desafía a más enemigos porque no sabe detenerse. Y en esa imposibilidad de detenerse está la semilla de su caída.

La película no es perfecta. En algunos tramos, su vocación panorámica deja la impresión de estar saltando demasiado deprisa entre episodios decisivos de la vida del personaje. Hay relaciones que podrían respirar más y momentos en los que la acumulación de acontecimientos pesa por encima de la densidad dramática. Sin embargo, esa ligera dispersión no anula la fuerza del conjunto, porque Scorsese encuentra una línea emocional muy clara: la tensión entre el mito del genio americano y el derrumbe privado que ese mito encubre.

Más que una celebración del éxito, El Aviador termina siendo una elegía sobre el coste humano de la obsesión. Su grandeza está en no romantizar del todo a Hughes ni juzgarlo con simplismo. Lo contempla como creador, competidor, enfermo y prisionero de sí mismo. Por eso sigue funcionando tan bien: porque detrás del aparato impecable y de la reconstrucción histórica hay un retrato incómodo sobre la ambición convertida en destino. Es cine de gran estudio hecho con nervio clásico y con una tristeza muy moderna.