El hombre del Norte (2022)

En una Islandia áspera y dominada por la ley del más fuerte, el joven Amleth ve cómo el mundo al que pertenecía se derrumba en una sola noche. La traición de su tío Fjölnir, que asesina al rey Aurvandill y se apropia del poder, obliga al muchacho a huir mientras pronuncia un juramento que marcará toda su existencia: vengar a su padre, salvar a su madre y recuperar aquello que le fue arrebatado.

Con el paso de los años, Amleth se convierte en un guerrero feroz, moldeado por el odio y por una idea casi sagrada del destino. Su camino lo lleva hasta tierras lejanas, entre esclavos, saqueadores y rituales que mezclan brutalidad, misticismo y memoria ancestral. Cuando descubre la localización de Fjölnir, inicia una infiltración calculada que lo acerca de nuevo al corazón de su tragedia familiar.

Pero la venganza no se revela como una empresa simple. A medida que se enfrenta a secretos enterrados y a una verdad más ambigua sobre su linaje, Amleth comprende que el odio heredado puede deformar tanto al verdugo como a la víctima. Entre visiones proféticas, violencia ritual y una lucha íntima contra su propia naturaleza, su viaje se transforma en una meditación oscura sobre el poder, la sangre y el precio de cumplir un juramento.

Robert Eggers firma con El hombre del Norte una película que no busca la comodidad del gran espectáculo de estudio, sino algo bastante más raro: una inmersión brutal en la materia física, espiritual y legendaria de la cultura nórdica. Desde su arranque, el filme impone una atmósfera de barro, sangre, humo y superstición que resulta absorbente. No hay voluntad de suavizar el mundo que retrata, y precisamente por eso su propuesta adquiere una fuerza poco habitual dentro del cine histórico contemporáneo.

La película funciona, en primer término, como una historia de venganza de estructura casi arquetípica. Sin embargo, su interés no reside tanto en el qué como en el cómo. Eggers convierte una premisa conocida en una experiencia sensorial muy trabajada, donde el paisaje, el sonido y el rito pesan tanto como la acción. La cámara observa los cuerpos como si pertenecieran a una tradición antigua y sagrada, y esa decisión estética da al relato una densidad singular, áspera, casi hipnótica.

Alexander Skarsgård sostiene el centro del filme con una presencia física imponente. Su Amleth parece vivir siempre al borde de la animalidad, devorado por un mandato interior que no le deja espacio para la duda. Pero lo interesante es que esa contundencia no lo vuelve plano: a medida que el relato avanza, el personaje se va resquebrajando y deja ver las fisuras de una identidad construida sobre la violencia, el mandato paterno y una idea muy rígida del honor.

Alrededor de él, Nicole Kidman y Claes Bang elevan la tragedia familiar hacia un territorio más ambiguo y venenoso. Ambos aportan capas de perversidad, deseo y resentimiento que rompen cualquier lectura simplista del conflicto. Anya Taylor-Joy, por su parte, introduce un contrapeso emocional y una presencia más terrenal, aunque la película nunca se aparta del tono sombrío que marca todo el conjunto. Incluso los personajes breves, como los interpretados por Björk o Willem Dafoe, dejan una huella extraña y ceremonial.

Visualmente, El hombre del Norte es una obra de enorme personalidad. Jarin Blaschke compone imágenes de gran poder plástico sin convertirlas en estampas vacías, y la música de Robin Carolan y Sebastian Gainsborough empuja la narración hacia un estado casi trance. Hay secuencias de combate, procesiones y visiones que poseen una intensidad primitiva extraordinaria. A veces esa ambición estética y simbólica vuelve la película menos accesible, e incluso algo enfática, pero también es lo que la distingue de forma rotunda.

No es una cinta pensada para gustar a todo el mundo. Su dureza, su solemnidad y su insistencia en lo ritual pueden levantar distancia en parte del público. Pero incluso cuando se excede, mantiene una convicción admirable. El hombre del Norte no reduce la leyenda a producto, sino que intenta devolverle su peso mítico, su violencia sagrada y su oscuridad moral. Y en ese gesto, tan arriesgado como coherente, encuentra una identidad poderosa. Puntuación: 8,4 sobre 10.