El muñeco de nieve (2017)

En una Noruega cubierta por el frío, el inspector Harry Hole atraviesa una etapa de desgaste personal mientras intenta mantener cierto equilibrio entre su trabajo y una vida afectiva que se resquebraja. La llegada de una nueva compañera coincide con la aparición de una carta inquietante y con la desaparición de varias mujeres que parecen no guardar relación entre sí.

Pronto la investigación adquiere un patrón macabro. Cada crimen parece ir acompañado por la imagen de un muñeco de nieve, convertido en una firma perturbadora que desafía a la policía y obliga a revisar expedientes antiguos, errores del pasado y casos cerrados con demasiada prisa. A medida que Harry se adentra en el rompecabezas, descubre que el asesino selecciona a sus víctimas siguiendo una lógica moral torcida y profundamente personal.

La película enlaza el procedimiento policial con una atmósfera glacial, donde los paisajes abiertos no alivian la sensación de encierro. El caso obliga al protagonista a enfrentar sus propias grietas, sus obsesiones y su tendencia autodestructiva. Entre sospechosos ambiguos, pistas incompletas y revelaciones sobre identidades ocultas, la investigación deriva hacia una persecución desesperada en la que el peligro ya no se limita a las víctimas: también alcanza a quienes rodean a Harry y a aquello que todavía intenta salvar de sí mismo.

El muñeco de nieve parte de una premisa irresistible. Un asesino en serie que convierte el paisaje invernal en firma criminal, un detective quebrado y una ciudad atravesada por silencios y capas de hielo parecían los ingredientes idóneos para un gran thriller europeo de vocación internacional. Durante buena parte de su arranque, la película consigue sostener esa promesa. La atmósfera es densa, el blanco omnipresente del invierno funciona como máscara y amenaza, y Michael Fassbender compone a Harry Hole con el cansancio necesario para que el personaje no parezca una simple réplica de otros policías torturados.

Sin embargo, conforme avanza la investigación, el filme empieza a exhibir fracturas narrativas difíciles de ignorar. Hay escenas que parecen llegar demasiado pronto y otras que se sienten arrancadas de un desarrollo más amplio que nunca termina de aparecer. La sensación no es tanto la de un misterio complejo como la de una historia incompleta, recortada en puntos esenciales. Esa discontinuidad debilita la tensión, porque el espectador deja de seguir el caso por la precisión de sus pistas y empieza a hacerlo por pura inercia.

Rebecca Ferguson aporta presencia y magnetismo en un papel que sugiere más de lo que finalmente puede desplegar. Charlotte Gainsbourg introduce una nota melancólica muy útil para el costado íntimo del protagonista, mientras que Val Kilmer y J. K. Simmons orbitan una intriga que, sobre el papel, prometía mayor densidad psicológica. El reparto, en realidad, parece mejor que la película que le toca habitar. Hay talento de sobra, pero el guion no siempre articula bien las conexiones entre personajes ni dosifica con limpieza la información clave.

Donde la película sí acierta de forma clara es en su envoltorio visual. Tomas Alfredson y el director de fotografía Dion Beebe convierten la nieve, la niebla y el gris industrial en materia dramática. No es un decorado bonito, sino una forma de aislamiento. El frío no rodea la historia: la define. También la música de Marco Beltrami contribuye a crear una inquietud persistente, aunque no logra compensar del todo los baches de una estructura irregular.

El resultado final es el de una obra con ideas sugerentes, imágenes poderosas y un tono muy reconocible, pero incapaz de armonizar sus piezas. No es un desastre absoluto, porque conserva momentos de tensión efectiva y una personalidad visual evidente. Tampoco alcanza la contundencia que prometían su origen literario, su reparto y su director. El muñeco de nieve deja la impresión de una película que pudo ser mucho más incisiva, más perturbadora y más sólida. Lo que permanece es el rastro de una buena historia atrapada en una versión incompleta de sí misma.