Una madre imperfecta (2015)

Una madre imperfecta parte de una situación íntima y reconocible: Marnie, recién viuda, se siente perdida tras la muerte de su marido y decide abandonar Nueva Jersey para instalarse en Los Ángeles, cerca de su hija Lori. Lo que en apariencia es un gesto de amor y necesidad pronto se convierte en una invasión afectuosa. Marnie llama demasiado, aparece cuando no toca y se entromete con una mezcla de ternura, ansiedad y entusiasmo que desarma y exaspera a partes iguales.

La película convierte esa dinámica en algo mucho más rico que una simple comedia sobre una madre pesada. A medida que Marnie intenta recomponer su vida, encuentra nuevas amistades, se involucra en la vida de desconocidos y descubre que el exceso de amor que antes vertía en su marido y en su hija puede adoptar formas inesperadas. La historia se mueve así entre la pérdida, la soledad y la posibilidad de empezar de nuevo sin renunciar del todo a la nostalgia.

Lorene Scafaria escribe y dirige con una sensibilidad muy cercana al detalle emocional. Susan Sarandon compone a Marnie con enorme precisión: nunca es caricatura ni víctima, sino una mujer en pleno proceso de reinvención, desbordada por sentimientos que todavía no sabe administrar. Rose Byrne, por su parte, encarna muy bien el cansancio y la ambivalencia de una hija que necesita distancia sin dejar de amar profundamente a su madre.

Más que una historia sobre el conflicto generacional, Una madre imperfecta habla del duelo convertido en energía vital. Su fuerza está en la calidez con que observa a sus personajes y en la forma en que el afecto, incluso cuando incomoda, puede abrir nuevas posibilidades de vida.

Una madre imperfecta tiene una premisa que podría haber acabado en la caricatura más convencional: una madre entrometida sigue a su hija a Los Ángeles y se convierte en una presencia invasiva, bienintencionada y agotadora. Lorene Scafaria, sin embargo, entiende muy bien que el punto de partida solo funciona si no se reduce a un chiste sostenido. Por eso la película se toma muy en serio el dolor del que nace esa intromisión. Lo que mueve a Marnie no es la simple necesidad de controlar a su hija, sino la desorientación afectiva de una mujer que ha perdido al gran centro de su vida y no sabe todavía qué hacer con todo el amor que le sobra.

Susan Sarandon sostiene la película con una interpretación llena de matices. Marnie podría haber sido insoportable. Y, en cierto sentido, lo es a ratos. Pero Sarandon consigue que esa insistencia, esa manía de llamar, de ayudar, de presentarse sin avisar, esté siempre conectada con una humanidad muy concreta. Nunca la interpreta desde la comicidad obvia ni desde la demanda de compasión. La construye como alguien que intenta sobrevivir al vacío desde la actividad, desde la generosidad incluso mal calibrada, desde la idea de que todavía puede ser útil para otros. Esa verdad la vuelve profundamente entrañable.

Rose Byrne hace un trabajo igual de importante aunque más silencioso. Lori no es la hija cruel que rechaza a su madre ni la adulta neurótica sin razón. Es una mujer atravesada por su propio duelo, por la incomodidad de ver a Marnie como recordatorio constante de su padre, por la necesidad de delimitar un espacio propio. Byrne expresa muy bien esa mezcla de irritación, culpa, amor y cansancio. La película gana espesor precisamente porque no presenta el conflicto como una guerra entre dos caracteres incompatibles, sino como dos formas distintas de atravesar la misma herida.

Scafaria rueda con una ligereza que nunca se vuelve frívola. La película tiene humor, sí, pero no el humor del gran remate ni de la estructura de gags. Prefiere el tono de observación, el detalle humano, la escena que parece pequeña pero contiene una verdad emocional. También sabe abrir el foco más allá del vínculo madre-hija: Marnie se relaciona con extraños, se vuelve parte de otras vidas, encuentra incluso un nuevo deseo amoroso. Esa apertura impide que el film se cierre sobre sí mismo y convierte el duelo en una corriente que toca distintas formas de intimidad.

J.K. Simmons aporta una calidez discreta y muy agradecida, mientras Jerrod Carmichael, Cecily Strong y el resto del reparto ayudan a poblar el mundo de Marnie con suficiente variedad sin robar el centro afectivo del relato. Hay algo particularmente valioso en la forma en que la película permite a su protagonista ser mayor, femenina, contradictoria y todavía abierta a la posibilidad de reinvención sin convertir eso en una tesis subrayada.

Quizá la película no siempre arriesga formalmente y en algunos tramos se acomoda a una suavidad muy calculada. Pero esa suavidad no es debilidad: es parte de su apuesta. Una madre imperfecta quiere ser cálida sin ser banal, graciosa sin cinismo, emotiva sin manipulación grosera. Y, la mayor parte del tiempo, lo consigue. En un panorama donde tantas comedias dramáticas confunden ternura con sentimentalismo automático, Scafaria ofrece algo más raro: una película realmente afectuosa, escrita desde la comprensión y la inteligencia. No grita su profundidad. La deja respirar. Y por eso convence.