El viento y el león (1975)

A comienzos del siglo XX, el secuestro de Eden Pedecaris y sus hijos por el líder bereber Raisuli desata una crisis diplomática que llega hasta la Casa Blanca. El presidente Theodore Roosevelt ve en el incidente una oportunidad para proyectar fuerza, mientras Europa observa el conflicto marroquí como tablero de intereses imperiales.

John Milius transforma un episodio inspirado en el asunto Perdicaris en una aventura de gran aliento, donde el exotismo, el honor guerrero y la política internacional se mezclan con una mirada romántica sobre personajes enfrentados por cultura y destino. Raisuli no aparece solo como captor, sino como figura orgullosa, estratégica y consciente de un mundo que cambia a su alrededor.

La película equilibra el espectáculo de acción con una partitura expansiva de Jerry Goldsmith y una puesta en escena que busca la amplitud del cine clásico. Su fuerza reside en el contraste entre el desierto, la diplomacia y el retrato de Roosevelt como político teatral que entiende el poder como representación pública.

El viento y el león es una película de aventuras hecha con una convicción poco frecuente. John Milius filma el pasado como territorio de mito, no como reconstrucción neutral, y esa elección define tanto sus virtudes como sus problemas. La historia avanza con brío, apoyada en una idea poderosa: un secuestro privado puede convertirse en teatro de la política mundial.

Sean Connery aporta a Raisuli una mezcla de nobleza, ironía y autoridad física que sostiene el componente romántico del relato. No interpreta a un simple villano, sino a un hombre que se sabe rodeado por imperios y que utiliza el gesto espectacular como forma de supervivencia. Candice Bergen, por su parte, ofrece una réplica más firme de lo que el esquema inicial sugiere: Eden Pedecaris pasa del miedo a una forma de entendimiento con su captor sin que la película necesite convertir esa relación en romance convencional.

Uno de los grandes aciertos está en la figura de Theodore Roosevelt. Brian Keith lo interpreta como una energía política expansiva, mitad estadista y mitad actor de su propia leyenda. Sus escenas no son meros paréntesis institucionales; funcionan como comentario sobre la fabricación pública del poder y sobre la tentación de convertir la diplomacia en espectáculo.

La partitura de Jerry Goldsmith eleva el conjunto con una amplitud melódica que da nobleza incluso a los pasajes más discutibles. La fotografía de Billy Williams y el montaje de Robert L. Wolfe acompañan esa voluntad de aventura clásica, con un sentido del movimiento claro y una confianza absoluta en los paisajes, los uniformes y los rituales de mando.

El film puede resultar problemático por su mirada orientalista y por la idealización de ciertos códigos guerreros. Sin embargo, también posee una energía narrativa sincera y una ambición visual que lo distinguen de muchas recreaciones históricas más correctas pero menos memorables. Es cine de aventura adulto, grandilocuente y contradictorio, capaz de fascinar precisamente porque nunca es pequeño.